EL TEJIDO

es entrelace
fantasía
camaleonismo soñador
desde que te vengo
desde que te voy

Los dibujos de
mosaicos enteros
con mañanas en la
noche de allegados

No habrá más que
un entretejimiento
entre el mirario le-
jano
y el aturdido recuerdo de
los pasos manos de luz

Entre las lanas salen
ovejas
entre los campos
sale el amor

todo lo que necesitas

APOSSENTO

I

Los poemas en el blues poemas
las canciones en la vida penas
no hay razón pa mantenerse quieto
no hay razón pa mantenerse quieto
hay que virarse de los caminos
acompañado con la valía
desde familia pasando canción
con la mamá sonrisa escucha
con el papá dolor del hombro
con el presente ay tan calmado
con los cantantes tan olvidados
el metro sempantalla
muestra los que son ya muertes
víctimas de la mala suerte
caen por los televisores
entran por los experiodes
viven como blá blablablablablá
son palabra de maquinaria
si
personaje posmodernista
inconsciente de la amplia vida
un hipócrita de burbuja
un acorde de no ar monía
falta viaje en lo solemne
faltan hojas en los cornetes
faltan combos en el hocico
quénmenderen los hortajes de los falsos inventores
una farsa como el hippie que cambió sociedad gringa
na
la vida viaja de tierra
vuela mar bajo la estrella
chile tierra europa goles
mirada guerrero lanzas ataques triunfos morales
rabias juegos liberales las batallas de chamanes


II

Se han ido tantos
se han ido muchos
se han ido Victor
se han ido intis
se han ido soles
se han ido lluvias
las canciones
se han ido tantas
como el viento
que se las roba
para ganarlas
como unas copas
y ellos se embriagan
piolas las juntas
sillas y almohadas
calmas y justas
basta ir al viejo departamento perdido al centro e todo
para tomarse nuevas piscolas que sonríen y
critican canciones recuerdos historias
habrá pasado pero es ser tonto
ser como si el pasado es falso
y así el presente se te detiente



ojos abiertos

ja!

hierba

parlantes ojeras canciones gritones llantos
descepciones olvidados muy gritados in-llorados


III

Y que weá si se adueñan
son muy barsas los culiaos
entre conchesumadres se alzan muy-mucho
de puro curado me pongo alzao
no sean las cuecas determinantes
que de ser así la vida es muy piante
la weá piante
vacilando con los locos
meneando la cumbia y la cintura
los soncitos paré que se han tomado el mundo

MURAL DE COMPAÑÍA

BLUES DEL NORTE
BLUS DEL SUR
MUSIVIDA
DISTORCIÓN
COMO UN VIAJE IN-
JUSTICIADO
YÉNDONOS
TÚ TÚ Y
LLO
A LA VIDA
SOL ESTRELLAS VIDA
VIAJE BLUS POTENCIA VIDA
LOS POEMAS BLUS LA VDA
AY AY AY AY AY AY
VIVIR BLUES ENSUCIANDO EL PULMÓN

EXISTE POESÍA

Entre bancas rayadas
por plumones de colores y consignas invisibles
bajo sombras relajantes
de árboles con hojas rojas
los alumnos colegiales
fuman hierbas ilegales acostados viendo nubes

ROSITA

Rosita
como tu tan sola pequeñita
entre que me gustas y no es justo
entre que tus tallos son muy niñas
Rosita
viendomén tu sonrisita y
tu mirada
tan mirada tan
dolor en lo más llano del pecho
pérdida irrevocable de lo cuerdo
enredo de tus raíces

EL DUELO

SOBRE LAS TABLAS:

EL BLUSMAN DE LAS BANDERAS

EL VAQUERO DE SEDA

CORO FÚNEBRE DE TERNO Y GUITARRAS

EL DUELO (en acción)

(Los dos frente a frente. Ambos con tenidas acorde a sus nombres. El blusman está sentado en el suelo contra la pared. El vaquero apunta al blusman entre las cejas con una pistola. A un costado, sentados en sillas están los del coro).

CORO

El hombre de la chaqueta barata

es famoso por saber cantar

mejor que el resto de los que llega al bar

sus cualidades no son obra de virtudes

el hizo un pacto con el viejo Satanás

que en los infiernos aun se frustra

ese hombre nunca le habría de pagar

y el que esta al frente de aquel hombre tan profano

es el ser más derrochador en las cantinas de estos lados

es el hijo del camaleón

un asqueroso estafador

ese hombre puede parecer intimidante

pero no es nada más que el aspecto que pagó

porque en verdad el solo sabe ocupar armas y sicarios

y nunca se ensucia las manos delicadas de algodón

¿Que ha de pasar en este duelo

en que hay uno que no le importa

ser victorioso o perdedor?

BLUSMAN Es absurdo lo que pides. Cómo quieres que te pague.

VAQUERO Pagarás. Es lo único que te queda.

BLUSMAN Lo único? (risa estrepitosa) Lo único… (risa estrepitosa)

VAQUERO Si. Pagarás, o te mueres.

BLUSMAN (risa) Y quien me va a matar? Tú?

VAQUERO Yo te voy a matar… Yo! Te parece raro?

BLUSMAN Mírate. Con suerte puedes mantenerte en pie.

VAQUERO Cállate.

BLUSMAN Tienes el codo dislocado. Me apuntas con una mano que lo único que logra es temblar.

VAQUERO Cállate!

BLUSMAN El único miedo que logras es el que envuelve tu silueta. Acá no están tus sicarios. Solo estamos tu yo.

VAQUERO Y mi pistola. La puedo disparar cuando quiera. Está cargada.

BLUSMAN Si sí. Las conozco.

VAQUERO De todas formas eres tú quien está en el suelo. Eres tú el inmóvil. Levántate.

BLUSMAN Muchas gracias pero no hay necesidad. Estoy muy cómodo acá. Te ves muy bien todo con sangre allí temblando como una niña.

VAQUERO Mejor cállate y págame, imbécil. No es muy difícil. Es que no tienes plata?

BLUSMAN Siempre tengo (ríe)

VAQUERO Por qué no pagas entonces?

BLUSMAN Yo solo pago mis deudas.

VAQUERO Y Eso es lo que conseguiste.

BLUSMAN Deudas? (ríe) Crees que por eso ahora tengo deudas contigo?

VAQUERO Sí. Y se que no tienes plata. Y si no me pagas lo que te pido, no te queda otra que morir.

BLUSMAN Actúas como una niña. Te pareces a tu padre, escondiéndose entre los muros para llegar a sus objetivos.

VAQUERO No metas al camaleón en esto.

BLUSMAN Cómo no. Si es por él que aun no me haz matado.

VAQUERO Cállate.

BLUSMAN (mete la mano en un bolsillo de la chaqueta) Miiira. Creo que algo tengo. Sí si. Tengo dinero.

VAQUERO A si?

BLUSMAN Claro. Es lo único que me queda.

VAQUERO Dámelo.

BLUSMAN No, no. No te lo voy a dar. Necesito comprarme un vino para pasar el pésimo sabor que tengo en mi boca.

VAQUERO Que te hay creído…!

BLUSMAN Tus canarios realmente no eran tan finos. Donde los compraste? En Iquique?

VAQUERO Eran los más finos de este lado de nuestra tierra…

BLUSMAN En Rancagua?

VAQUERO Eran hermosos… Eran dorados como mis armas…

BLUSMAN O acaso los compraste en el persa? Seguro fue ahí que se los compraste a uno de tus mercaderes…

VAQUERO Costaron millones

BLUSMAN Millones! (ríe estrepitosamente) Como van a haber costado millones. Son los peores canarios que he comido en toda mi vida.

VAQUERO Te voy a matar

BLUSMAN Tranquilo. Que diría el camaleón. Que su hijo mató a su comprador.

VAQUERO No le importaría. Compradores tiene miles.

BLUSMAN A mi tampoco me importa. Hace rato que quiero morirme. Pero tu papi no va a querer ser otro más de los que hay en el patio de los callados

VAQUERO Otro más en el patio de los callados..?

BLUSMAN Todo esto es su culpa.

VAQUERO Su culpa..?

BLUSMAN Soy su comprador

VAQUERO y?

BLUSMAN por ende, fumo su mercancía. Si me vuelo es con su mota.

VAQUERO Mucho ruido y pocas nueces. Alguna oración antes de morir?

BLUSMAN Si me comí tus canarios fue porque tenía hambre. El hambre es producto de una necesidad física del hombre. Un blusero vive en la austeridad por lo que generalmente sufre de hambre. Tu padre es el camaleón que vende pitos. Yo compré cien lucas de pitos al camaleón. Me fumé las cien lucas y sufrí el efecto de la marihuana. La marihuana me voló y vagué por las ciudades del condado por meses. La caminata produce cansancio. El cansancio produce hambre. La marihuana produce bajón. Cansancio más bajón produce delirio. El delirio produce problemas mentales. Ese delirio solo se podía remediar comiendo. Bajonié y se me quitó el delirio. Y de bajón elegí los canarios, porque se veían hermosos y refinados.

Resultaron ser desabridos.

Si quieres venganza, deberás tomarla con el camaleón. Tuve que ir a Calama para hacer los negocios y a este pueblo llegué caminando. Quien tiene la culpa, ¿él o yo?

VAQUERO Eres un estúpido…!

BLUSMAN Te digo la verdad

VAQUERO Hablas solo estupideces, una tras otra. Aparte, cómo le compraste tanta marihuana al camaleón?

BLUSMAN Tenía cien lucas

VAQUERO Pero y cómo. Si no tienes plata.

BLUSMAN Hice un pacto con el diablo. Y cómo que no tengo niún peso. Si acá en mi bolsillo tengo dinero. (hace sonar unas moneditas en el bolsillo)

VAQUERO Qué?

BLUSMAN Con el diablo.

VAQUERO Qué?

BLUSMAN Con el diablo te dije. Le vendí mi alma por cien lucas y buena voz.

VAQUERO Qué?

BLUSMAN Estás sordo?

VAQUERO Deberías estar muerto

BLUSMAN Por qué?

VAQUERO Mentiroso! Tú no le vendiste el alma al diablo. Esos son puros cuentos…

BLUSMAN Que se la vendí hombre. No sabías que los bluseros suelen hacer ese tipo de tratos?

VAQUERO Pensé que era un mito… De películas… De Hollywood…

BLUSMAN No lo es. No es el primer trato que hacemos. El diablo me ha financiado casi toda la vida. A mi ya muchos más. Te acuerdas del loco Jimi?

VAQUERO El loco Jimi?

BLUSMAN Al que mandaste a matar por la falopa.

VAQUERO Bien merecida tuvo su muerte. Nadie me estafa.

BLUSMAN La plata de aquella estafa la obtuvo con el diablo. Y si lograste matarlo fue porque el diablo le quito el alma. Ya no quería seguir viviendo

VAQUERO Mentira. Todo estuvo muy bien calculado

BLUSMAN Tú no calculas nada hombre. Y Pappo?

VAQUERO Pappo…?

BLUSMAN El italiano

VAQUERO Pappo… Pappo… ¡El italiano!

BLUSMAN El mismo. El de la moto.

VAQUERO Ese murió por andar borracho. No hay que andar ebrio sobre la moto.

BLUSMAN Estaba huyendo del diablo. Le había venido a cobrar el alma. De tanto miedo subió a su moto y halló ahí la tumba que le tenían.

VAQUERO La misma que ahora tú encuentras.

BLUSMAN No. No tengo nada que perder. No tengo miedo.

VAQUERO Cómo que no. Cómo que no. Cómo no vas a tener miedo. Mírate. Estás en el piso, frente a un arma de fuego cargada lista para enviarte al infierno. Estás tirado contra la pared mientras el hombre más exitoso del crimen organizado te va a mandar hacia el inframundo de un buen balazo entre las retinas.

BLUSMAN (Ríe). Y de cuando tú tan poeta. ¿Esa también es de nickelodeon? El infierno es mi camarote y tú la escala para subir a acostarme.

VAQUERO Que te haz creído. Venir a hablar sobre nickelodeon…

BLUSMAN Calma. Entiendo tu gusto por esas cosas. (Ríe) Pero no puedes pretender que todo sea como allí.

VAQUERO Calla. Crees que eso no es de verdad?

BLUSMAN Hombre. Tu codo dislocado es de verdad.

VAQUERO Crees que vas a engañarme?

BLUSMAN Te hablo en serio chico. Nickelodeon es una mentira. La televisión es una mentira.

VAQUERO Cállate. Crees que se me olvida que tengo el arma acá?

BLUSMAN Ahora entiendo porque el camaleón te dejó tirado. Yo tampoco podría lidiar con un hijo tan descerebrado

VAQUERO Qué?!... (Lo patea en el rostro) No vuelvas a hablar así sobre mi familia. Lo nuestro es tan solo nuestro.

BLUSMAN (Ríe) Miren si hasta le sale lo hombre… Él no piensa como tú. Al menos no por lo que anda hablando…

VAQUERO Có-cómo sabes? Que es lo que anda hablando?

BLUSMAN Naaada… Lo típico: Que eres un nene, que nunca podrás crecer. Que vives entre las sedas y que por eso no haz aprendido a pelear usando nudillos limpios. Que siempre piensas que lo que sale por la pantalla es como verdad…

VAQUERO Es la verdad! Acaso crees que los viajes desde el espacio que hiciera Alf son un invento de entretención?

BLUSMAN Chico… Si quieres hablar en serio, hazlo. Yo te hablo en serio. Hablemos en serio. Estamos entre caballeros, entre dos hombres serios que saben bien lo que buscan. Yo busco salir de acá y tú buscas matarme. Hagamos las cosas rápidas.

VAQUERO Eres lo más imbécil que me he topado en toda mi vida. Andas diciendo que eso no existe pero te jactas de haber vendido tu alma al diablo. Quizás por eso no entiendes nada. Que ha de esperarse de un viejo tonto que roba de hambre y no tiene alma

BLUSMAN Hambre no tengo. Comí unos lindos canarios que me dieron suficiente fuerza como para darte la paliza que te merecías y aun sigues mereciendo. Ya verás como te voy a maltratar cuando venga a penarte. Claro, y por otro lado, alma si tengo.

VAQUERO Qué fue lo último que dijiste?

BLUSMAN Que alma si tengo

VAQUERO Qué? Pero si…

BLUSMAN Ah… ¿Lo del diablo?

VAQUERO Exacto infeliz. ¿O era una mentira como las de la tele?

BLUSMAN Naaada. Sucia y cochina verdad.

VAQUERO Y cómo es que tienes alma? Cuando vas a pasársela?

BLUSMAN Nunca

VAQUERO Imposible

BLUSMAN Hicimos un pacto escrito el cual no ha sabido ni sabrá romper. Es una estrategia milenaria.

VAQUERO Que tipo de estrategia es insuperable para el demonio?

BLUSMAN Muy diablo será Belzebús, pero el hombre tiene su ética. No por nada estudió derecho en las mismas polis de los socráticos.

VAQUERO polis?

BLUSMAN No importa. Detalles innecesarios de la historia humana. Pero el tipo estudio derecho y en ese sentido cumple. No es en verdad un ser tan canalla como los que le venden el alma. Ciertamente esos son peores…

VAQUERO Es un buen tipo?

BLUSMAN No, pero tampoco es el peor. La cosa es que el tipo es muy recto y cuando de tratos se trata, tratos los cumple. Y cuando yo le vendí mi alma, el trato lo hicimos escrito. (Mete su mano al bolsillo como buscando algo) A ver a ver... Eureka. Aquí está. (Saca la mano y le pasa un papel arrugado)

VAQUERO “Cien mil pesos… Voz inigualable en las artes del blues… bla bla bla… Se acuerda de las siguientes formas de paga… bla bla bla… El no uso de bancos… bla bla bla… “ … Aquí está. “Plazo de término para el acuerdo y fecha de entrega del alma humana: Mañana”.

…

…

Mañana?

BLUSMAN (Suena su celular. De ringtone tiene la famosa canción “llegó la hora de decir adiós”) Rayos. Me carga este vil aparato. Oye… Yo se en que circunstancias estamos pero, ¿déjame contestar? Puede ser asunto de vida o muerte

VAQUERO …Mañana?

BLUSMAN Lo tomaré como un sí. Aló. Hola Satán. Como andan esos negocios. (…) Que mi alma? (…) Cuando vas a respetar el acuerdo? Mañana te dije. No hay acuerdo que no se cumpla. (…) Pero qué? (…) No te hagas el bravo conmigo. Sabes bien con la chichita que te estás curando (…) No yo acá… Me van a matar.

VAQUERO Es el diablo?

BLUSMAN Un niño. No no, un chico. Es un afeminado. Se aprovecha de que tiene un arma de fuego. (…) Tú sabes que yo prefiero las mariposas (…) Te digo que el alma te la voy a pasar mañana (…) Qué? (…) No me vengai con cuentos hombre. Lee tu copia del documento (…) Viste? (…) Claro. Pero no te preocupes que ya mañana te hago su entrega (…) Ya hombre no grites tanto. Acuerdos son acuerdos. (…) Qué?

VAQUERO Oye

BLUSMAN (al vaquero) Tranquilo chico. No es tan fácil lidiar con esté (ahora en el celular) Cómo? Sí. Es un maricón. Solo pelea usando pistolas.

VAQUERO ... Que te hay imaginado…

BLUSMAN No, no. Me comí sus canarios. Estaban pésimos. No, no he podido juntar más plata. Pero la hierba estaba increíble. Muy buen buqué. (…) Cómo? (…)

VAQUERO Acaso se te olvida que voy a matarte?! Insolente… Esta ya fue la última.

BLUSMAN (Al vaquero) Oye

VAQUERO Te mataré ahora mismo…

BLUSMAN No te interesa vender el alma?

VAQUERO ah?

BLUSMAN El alma hombre.

VAQUERO Eh… Vender el alma…

BLUSMAN Ni te imaginas los mil negocios que aquella venta puede traerte.

VAQUERO Negocios…

…

Ey! No! Ya! cuelga! Debo matarte!

BLUSMAN Te dije que era una nena. Ni a dar su alma se atreve el pobre. (…) Exacto. (…) (Ríe) Claro… De pastoral juvenil! (ríe otra vez) Ya Luci que estés muy bien. Mándale saludos a Robert Johnson (...) Mañana hombre. Te digo que mañana. (…) Ya sabes. Bueno un abrazo. (…) Igualmente (…) Tanto te cuesta entender que mañana? (…) Si hombre.

VAQUERO Que cuelgues!

BLUSMAN Fue un gusto escucharte ah… Cuida tu cola de los arcángeles (…) No me digas que ese Gabriel te sigue buscando? (…) Así es la vida pues. Nada que hacerle al Apocalipsis (…) Exacto (…) Ya ya. Chao!

VAQUERO Ya basta de niñerías! Llegó tu hora conchatumadre.

BLUSMAN Mi hora?

VAQUERO Ya me cansaste.

BLUSMAN (ríe) No vas a poder matarme. No matas ni a las hormigas.

VAQUERO Ah no? (Se acerca un poco más presionado más duramente la pistola contra la frente del blusman, haciendo que su nuca choque contra la pared) No vas a ser mi primer cadáver.

BLUSMAN (notoriamente sorprendido) Chico. Calma. Fueron unos canarios.

VAQUERO Mis canarios. Canarios pagados con los billetes de toda una vida de tráficos y negocios. Canarios africanos. Únicos. Los más hermosos del mal comercio. ¡LOS MÁS HERMOSOS! Busqué su especie toda mi vida. Toda mi vida. TODA MI VIDA. El camaleón siempre se burlaba por mi afición hacia los canarios

BLUSMAN Calma, calma. ¿Por qué no me sacas está…

VAQUERO NO! Crees que no fue para mí un problema? El camaleón siempre fue muy hombre. Que así las drogas que así las armas. Que así se vende que así se mata. Canarios? Como que canarios? Que es eso? Pareces un maricón me dijo. Un maricón. Me dijo… Me dijo que ya no era su hijo. Que ya eran muchos los desacuerdos. Que el no iba más a soportar que su hijo fuera un homosexual.

BLUSMAN Mira! Si quieres puedo pagarte… (saca diez pesos de su bolsillo y los tira al suelo) No es necesario que esto se acabe de esta manera…

VAQUERO Te dai cuenta?! QUE NO IBA NUNCA A AGUANTAR TENER UN HIJO MARICÓN! …

BLUSMAN No debe haber…

VAQUERO Maricón! Maricón! Que yo soy maricón?! MARICÓN?! Cómo voy a ser maricón! A mi gustan las mujeres! Y los canarios! CANARIOS… Canarios hermosos… Los más bellos de la galaxia…

BLUSMAN (acercando su mano a la pistola para sacarla) Chico, guarda la calma. Eran canarios. Hay muchos más de donde vinieron esos…

VAQUERO A VER? QUERÍ SACAR LA PISTOLA? Tranquilo. Tranquilo tú.

BLUSMAN Quizás podemos llegar a un acuerdo

VAQUERO ACUERDO? MATASTE LOS CANARIOS! CREES QUE HAY MÁS CANARIOS? NO HAY MÁS CANARIOS. ERAN ÚNICOS

BLUSMAN Hay una perra cerca de acá que hace unos días tuvo cachorros…

VAQUERO SOLO CON BALAS DENTRO DEL CRANEO PODRÁS PAGAR TU COMETIMIENTO

BLUSMAN

VAQUERO Dime tus últimas palabras porque ahora te vas a morir. A la cuenta de tres.

Tres.

Dos.

BLUSMAN Ha…

VAQUERO FUEGO!

*CLAC*

VAQUERO (…)

*CLAC*

BLUSMAN (…)

*CLAC CLAC*

VAQUERO Conchesu…

BLUSMAN A ver. En qué estábamos. Ibas a matarme…

VAQUERO Estaba seguro de que la había cargado…

BLUSMAN (ríe descriteriada y exageradamente)

VAQUERO (deja caer la pistola al suelo) Yo creí que… La había ca-ca-car-gado…

BLUSMAN (poniéndose de pie) Parece que tus creencias son de mentira. No hay que olvidarse de poner carga antes de sacar la pistola. (Se agacha y recoge el arma)

VAQUERO Los canarios… La pistola…

BLUSMAN Música maestro!

(El coro comienza a hacer sonar una copla a lo Violeta, pero sin voz solo con música)

VAQUERO No no… Esto no va a quedar así… Me han de haber oído mis sicarios… Van a llegar, ya van a llegar.

BLUSMAN Chico: yo mismo debí matarlos para poder entrar a comer.

VAQUERO Pero… los ca…

BLUSMAN (Tomándolo bruscamente del cuello de la camisa) Mira. Yo te voy a enseñar algo que tú tienes que tener claro…

VAQUERO No me pegues..! Por favor, no más…!

BLUSMAN Y más te vale que te lo metas muy bien adentro de tu cabeza…

VAQUERO (llorando) No hagas que sepa esto el camaleón…

BLUSMAN No es por ahí que tienes que usar ahora tu cerebro y entendimiento. Hay algo que siempre hay que saber antes de apuntarle con arma al blusman.

VAQUERO (llorando) Cuanto dinero quieres?... Lo tengo todo… Lo pagaré… El camaleón te lo pagará…

BLUSMAN Y es algo que hay que saber para apuntarle a cualquier borracho…

VAQUERO (llorando) No más golpes por favor… No más…

BLUSMAN Antes de desenfundar, sea donde sea…

VAQUERO Yo solo soy traficante, yo solo soy traficante, yo solo soy traficante…

BLUSMAN Hay que quitarle el seguro al arma.

VAQUERO ¡¿Cómo?! *BANG!*

(con el vaquero ya ahora en el piso

hay un silencio que es un sepulcro

y una quietud que solo se rompe

al mismo tiempo que también una

de las cuerdas del coro de al lado

se corta súbita como si esto

fuese pensado por un hombre

que es dramaturgo o un estudiante

de una carrera qués literaria

que juega fútbol y hace poemas.

Después de aquesto hay otro silencio

que se ha acabado con esta frase

que nadie sabe quien la gritó:)

¡Y que siga la parranda!

Caminata

Camino tranquilo con una mano con caja e vino y
con todo el cuerpo llevando en mi maleta la guitarra
que va conmigo en la noche fría que es otra vez
caminata oscura para acabar
inventando vida que escribe el cuerpo

Percepción equivocada

Salgo
del comedor en que te miraba
y te veo suelta sobre las hierbas
sonríendo con los demás,
y yo al mirarte reacciono
y giro en contra de aquella ruta
como mi opción para no perderte
ni que descubras lo que sucede
que no lo descubras tú ni el resto

Por eso evito entrar al cuadrante
pues frente a ti se y pienso seguro
de todo aquello que pasaría
y sería una inmensa tragedia
de yo acercarme y participar
de aquella historia en que tú te envuelves

Que mal sería si me acercara
si ya con verte desde lo lejos
peudo entender todo el gran problema
y me da pena que te reveles
como una más que es igual al mundo
y que ha perdido su autonomía
¿Cómo es que lo haces pa cambiar tanto
entre el buen rato que compartimos
y el vivir falso que haces sin mi?
Cuanto lamento siento en el alma
al comprender por qué la distancia
que ahora vivimos acá tan cerca

decimita

La cultura popular
las canciones de un guachaca
hacer pa las chelas vaca
los murales por pintar
viejas vidas por contar
las pichangas en la tierra
las leyendas de la sierra
en la micro los cantantes
peleas que quitan dientes
los corsarios de la guerra

Observaciones entre conciertos

La cosa no se trata mucho de bailar
si se te acaba la ganjah no tienes por que ir por jale
los europeos se piensan superiores al indio
soñé con amores pero
la vida s'encarga de evitar que esos tengan sentido

El esparcimiento de lonjis es razón de alarmas prendidas
yo no se cómo es que tantos dicen que el mundo es un gran problema
pocos ignoran que las tragedias son culpa nuestra y caen en él

Los de otro sitio siempre se alaban
las personas sufren la máquina costumbrista
prefieren andar agrupados que ser un solitario siempre
más vale ser aceptado si no
quiero cambiar toda la vida robot que se automatiza
la vida de los de hoy
orejas sucias de cera callan

da pena ver que el sol se esconde
poco hay respeto poco hay profundo poco hay sincero

Ladrones del hoy que miente

El amor se busca perdido
entre tantas caras que roban su rostro
le quitan los ojos con cuerpos
que gritan callados de viejos abismos
pretenden llevarse consigo
vidas transpiradas de tantos romances
sus ojos son vidrios borrosos
que se han empapado en inventos de viajes
los años de vida llenada
se fueron borrados por falsas promesas
anhelos modernos mataron
con las puñaladas esas fantasías

SE BUSCA A LA MUJER

que se llevó mi poesía

crimen
estrechamente ligado
a la desaparición de la mónica


De encontrarla
llamar al ocho
cuatro cuatro cuatro
nueve dos cero dos
y preguntar por "el Barto"

hay recompensa


para más información
acudir a la tocata de la guachaca blues band


No habrá descanso

Si eres ella:
entrégate

Los poemas son tuyos

Ojo

Ya no haga tanto ruido!
No ve que el joven está durmiendo?

Pero el profe no escucha
justo hoy está dando
su cátedra de teorías ligadas al horizonte
comparando feliz
obritas y obras
una tras otra
obritas y obras
sus citas y mañas
obritas y obras

No cacha
que habla tanto
que no deja dormir a los cabros
Ponen el pelo encima de los brazos
Menos mal que nosotros sí cachamos
y nos quedamos piola
como los víos
menos mal que somos sabios
y aprovechamos de mirarnos
Conversamos sin decirlo

Y el profe no escucha


Los cabros ven los relojes
y luego guardan los celulares
meten las cosas en la mochila mientras
soñamos que el loco atine guarde las cosas y
cache que ya es hora de irnos


Pero el profe está muy contento
y sus alumnos ya despertaron
Me queda tiempo?
Diez minutos

felicidad para él


Ya saben ya cabros
hay diez minutos aun para las miradas

Ella

Usando mi camisa
De polera manga corta
La loquita con guitarra
Toca Mónica
Grita
Se acerca
te toca y
mira a los ojos calma
Poetisa con llines
Escritora de falda
Pintora descalza
Cantora de la Micro
Ella baila con negritos
rompe convenciones al vestir
Caminante descreída
Con la edad mejora el vino que
comparte sin prejuicios
Más prefiere viajar mucho que
entierrarse en el encierro

CARO

buscar beneficio económico
en un exceso fundado en la gloria
es jugar fútbol y no dar pases
comérsela la pichanga entera

DEDO

Hay pocas weás tan chatas
como hacer dedo y que no te pesquen
tar echo pico de tanta ruta
y que los weones pasen con
sus cagás de camionetas
vacías en la parte de atrás
y te miran y
los miras
y alzan las cejas abren las manos diciendo
"¡perdon!"
o algo así que vale pico
no quiero perdones quiero te llevo

que los pendejos copilotos te miren y
webeen ! no se que se han creído
podrí'agarrar una piedra
y lanzársela a los culiaos
pero siempre viene un auto allá detrás
una esperanza de irse y
emprender el viaje
pero NO porque pasó de largo
y la espalda duele
y los pies cansados
una semana sin ducha
a mil kilometros de casa y
no te llevan.

Hay pocas weás tan chatas
como hacer dedo y no te pesquen

Habladurías

Las habladurías del profeta
siempre lejanas a Dios

Las habladurías del profeta
justificadas entre poemas
incomprendores de lo divino
no son lo otro por ser lo uno

Siempre lejanas a Dios
tiemblan con tanto reprimido
No ve que hay más que los nombres
por él oramos hoy día

Vive más Dios en L'arena
que en falsas, de oro cadenas
por muchos que mal usan el nombre

Las aves cantan ese mensaje
hacen callar la vil maquinaria

Necesito

hacer un par de goles
enamorarme hasta las nubes
tomarme un mate con limonsito
pasear con amigos cerca del río
viajar a dedo unos cuantos días
pasar una semana en la cama escuchando música
dar un par de pases gol
tener más canciones mías
nadar mucho mucho rato
un beso con mariposas en la guata
una chaqueta de mezclilla
leerme más libros
(sobre todo latinoamericanos)
un par de mónicas
(que les suenen todos los hoyos)
vivir en otro lado
criar mis propias plantas
unas cuantas noches en el cuartel
carné de manejar
tocar muy fuerte con la guachaca
un circo donde tocar y que la chela no sea tan cara
conocer Colombia
borrar el tiempo y vivir la vida
un charango
la credencial para tocar en la micro
un fluir de versos más sorprendentes
volar y
teletransportarme como Gokú
más marcas pieles de mis recuerdos
pasar teoría uno (es menester)
que el mundo sea más concierto
que no me quede tan chica la chupalla
su gol de mitad de cancha
y un cuaderno de hojas más largas

BÁLADA DE JORGE LARA Y EL PAN CON MORTA

Se acaba el año
pronto me voy pal sur
con el camino encima
con las lluvias que se me anuncian
y llegarán los aires de chimeneas
y jugaremos pichangas en la multicancha

Me voy a pasear por el pasto
mirando las montañas desde el patio
viendo mi sur de la montaña

Voy a inventar nuevos rumores
de tanto ser como yo mismo
Rumores distintos
Allá por la iglesia
creyendo que caen
agüitas del cielo
como una Violeta
cantando la vida
sin tener buena voz
como dijera el Victor
Y voy a ocupar la guitarra en la calle
cantando cuecas con ritmo de blues

Me voy pal sur como un guachaca
con termos mate entallarinados
y todos nos mojaremos
nos mojará el río
nos mojará el cielo
nos mojarán mares
nos mojará el vuelo

SOBRE EL TRISTE CAPITALISMO EN EL ARTE

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“Cada ciclo lo dice todo, cada vez más de prisa, pero a su manera y sin repeticiones. […] En el origen del ciclo grecorromano, el ídolo de madera es la diosa, antes de tomar, de alguna menera, un cuerpo propio, que pide ser contemplado por lo que es. De objeto ceremonial, la estatua pasa a ser ornamental. El talismán se hace obra. […] el significado se aligera, el significante se densifica. El referente divino, que era al principio un concepto sagrado y temible, toma poco a poco rostro humano. Paso del numen al lumen. […] Al principio se mira al dios a través de su efigie; después la efigie recuerda al dios y, acto seguido, hace que se le olvide; y, a la postre, el escultor se diviniza a sí mismo.
Presencia, representación, simulación. Los tres momentos que articulan la historia occidental de la mirada, a gran escala, parecen reencontrarse, a una escala más pequeña en cada ciclo artístico” Un ejemplo: la historia del retrato ritual en Roma: “‘En el primer período, hasta doscientos años antes de Jesucristo, el retrato de los antepasados tiene un significado mágico; en un segundo período, entre el año 200 a.C. y el año 20 de nuestra era, tiene un significado ético; después del año 20, se abre el período del esnobismo social’ [Annie N. Zadoks-Josephus Jitta, Retratística ancestral en Roma, Amsterdam, 1932, 41]” (Debray, Régis. Vida y muerte de la imagen. Historia de la mirada en Occidente. Barcelona: Paidós, 1994, 140).

Lo expuesto por Debray, sin duda, es una de las problemáticas que más nos toca a los artistas actuales. Desconozco el porcentaje real, pero creo que la cantidad de autores que buscan el divinizarse, conseguir un reconocimiento más ligado a la fama y dinero que a una retribución propia de los merecimientos de una obra con más alturas para conseguir así una vida plagada de lujos, vicios y fotos en páginas sociales, es tristemente excesiva. Día a día, cada vez nos alejamos más de una entrega sincera, de lo que pudo alguna vez buscar cualquiera de nuestros poetas más emblemáticos o de los artistas más significativos y humildes de toda la historia, para estar mucho más clavados a un universo donde la producción artística responde a necesidades económicas y capitalistas del sistema neoliberal que esclaviza al mundo de hoy.
El problema claro que no es nuevo, y es plenamente trágico. El nombre del autor ha pasado a ser más importante aun que la obra. Este hecho va además ligado a la fácil reproductibilidad que tienen las obras, desde hace ya décadas, lo que deriva en que las réplicas son ya de tal calidad, que entre tener una reproducción al original el límite ya es mínimo: ambas valdrán la pena para el humano de hoy. “Las circunstancias en que se ponga al producto de la reproducción de una obra de arte, quizás dejen intacta la consistencia de esta, pero en cualquier caso desprecian su aquí y ahora” (Benjamín, 22). De esta forma, se banaliza la creación original, los esfuerzos del autor pasan a un segundo plano cuando las reproducciones consiguen el mismo efecto, la gente adinerada comienza a sentir una necesidad de obtener obras de arte para adornar sus mansiones y así ser muy bien comentados por sus visitas que establecerán lazos políticos en almuerzos dominicales llenos de hipocresía y mascaras de pintura (tanto sobre rostros siúticos como sobre telas con oleos). Por lo mismo ya el autor pasa a estar consciente de aquello y busca renombrarse para ser reproducido una y otra vez y así conseguir más y más dinero que le brindará riquezas y noches de jolgorio junto a los otros que también se hacen llamar artistas pero realmente no son más que híbridos hijos del comercio superficial.
Estos autores son mercenarios tristes del dinero. La ignorancia de los que compran en la industria ya es tal, que ningún fin, ningún motivo con más altruismo tiene lugar para los que fundan sus creaciones artísticas en el venderle a los acaudalados de irreflexivos ojos y ternos caros. Pocos son los artistas que no se venden a la industria, que no se divinizan. La calamidad es tal, que al pasear por vitrinas de cuadros y pinturas en lugares del centro de Santiago, son pocos los rostros que cuestionan o son críticos frente a los alzados artistas que venden su obra por millones de pesos, siendo que el costo de su producción no habrá superado a los diez mil. El problema es inmenso y los que hacen batalla a él son pocos. Las convenciones de nuestra sociedad actual llegan a un punto de tal estupidez, que ya cuestionar o criticar aquella costumbre tan bien evaluada de que los cuadros de los pintorcillos valgan millones de pesos es motivo para ser “mal visto”, enjuiciado, apuntado con el dedo. Son convenciones tan tontas como que no se les de trabajo a las personas que usan pelo largo o barba, o que en los museos decir “Chita que lindo el cuadro” en vez de “Oh, me parece que la que presencio es una muestra muy interesante y llamativa, llena de profundidades e introspecciones… No está mal” sea una equivocación y motivo de burlas y humillaciones. Para mi tristeza, la quietud y el vacío en la mente del hombre de mi siglo derivan en que casi nadie, más que algunos hombres, poetas y artistas de bien, contados con los dedos de mi pie izquierdo, hagan frente a estas tradiciones tan sin sentido. El arte, casi en su entereza, se ha vuelto elite y snobismo. Por esto mismo es que Rosalind Krauss criticó a muchos artistas del neo-expresionismo por el sin sentido de su creación, hecha para páginas sociales y transacciones innecesarias, lanzando dardos para los sustentadores de las convenciones que han de caer, diciendo que incluso “la crítica moderna intenta reprimir y ha reprimido esta mitad negativa del conjunto de términos” (Krauss, 175), quienes tal vez lo hagan porque también son beneficiados en términos monetarios al seguir alimentando el motor de la catástrofe artística. Las relaciones y convenios económicos son algo tan viejo y continuo como el oficio de María Magdalena.
Por suerte quedan algunos que hacen el arte más alejados de aquel sucio detonante llamado plata, dinero o money. Estos no abundan, pero hay en todas las artes. Aunque sean muchos los preocupados por que su nombre sea lo que venda antes de que lo hagan sus creaciones, también están los que maravillan públicamente, e incluso lo hacen gratis por ahí. Cabe destacar la obra de los que pintan las murallas, ya sea en Santiago, Valparaíso, o en cualquier país de toda la tierra. También el canto de los que suben de micro en micro trayendo al oído de los viajeros aletargados los versos altos de Victor Jara, Violeta Parra o Mercedes Soza. No hay que olvidar a tanto poeta que ha regalado sus mil estrofas sin nunca hallar la retribución en sueldos fijos pero que han muerto haciendo su arte que desgraciadamente suele ser evaluado como merece tras su partida de nuestra tierra. Los mil actores que se han tomado calles y plazas y a los que hacen danzar sus cuerpos en todos lados con reflexiones sobre este mundo.
Gracias a que ellos me lo recuerdan, debo partir a cantar fuerte en la troncal que pasa por aquí. Lo bueno es que aun quedan artistas, aunque no les crean los de la elite.



(breve ensayo hecho para estética)

DESAUTOMATIZACIÓN CALMA

Tengo la necesidad imperiosa de luchar contra
la automatización del pensamiento
el caminar sordo en la ciega muchedumbre quieta
la indecisión de los actos rápidos que imitan debil
la preferencia de la atención en la superflua bella a la vista
que el garabato sea limitante tan solo por no ser de academia
y los relojes que dictadores cortan las rutas creando deberes
el tiempo como alimento para poder seguir caminando
las máquinas mentiras radioactivas
celulares que impiden el libre estar desvanecimiento
el tener que ocupar monedas de cobre como sonrisa
que al avanzando cuadras nuestras cabezas se queden blancas
el que la economía sea el rumbo falso de la verdad
los destinos que son los definitivos y no franqueables
el ser de apariencias diseñadas por canales que hablan lo falso
creer que para encontrar respuestas habrá que andar copando estilos
que estereotipos se apoderen de hombres que están forjando su mente
el no respeto a la mujer bella solo por que es fuente de su placer
usar la misma tinta
dejar de escribir por ir caminando
no mirar a las extranjeras que están guapas
tener que usar el pelo tomado
hacer siempre versos peluos
al miedo eterno que ellos infunden
QUE SEA MÁS FÁCIL COPIAR LA VIDA!
NO PENSAR EN LO QUE SIENTE MI HERMANO
agarrarse a combos......pelear porque si......no pelear
pelear......PELEAR........PELEAR

HE TOMADO TANTA YERBA

que ya todo me da risa

CINCO MINUTOS DE GONZALO VALDÉS

Enmarcada en una interminable tonada de jazz, Gonzalo Valdés vive la sicodelia a cada momento junto a nosotros. En estos cinco minutos y medio, lo vemos tranquilo, escencial, universitario.

Gonzalo camina el diario pasar acompañado por aquellos músicos, que ambientan todas sus dicharracheras jornadas.


Además de Gonzalo, en la grabación se presencia a otros personajes de la fauna literaria como aquellos nobles pertenecientes al club sicodélico, además de Tati Contreras, Teresita Cruz, Ilan Libedinski, Paz Arias, Cecilia Gatica, Javiera Wuth, entre otros. También pululan los ya conocidos periodistas y publicistas que maravillosamente comparten el patio de vergara 240 con este semental intergaláctico conocido como el Gonzi.

SOBRE UN VAGO ANTE LOS OJOS DE UN CIUDADANO EJEMPLAR

De mañana en la avenida
tomo asiento en la cuneta
miro al cielo

fósforo en mano
las estrellas de la ciudad
otra vez s’esconden
al prender el fuego que rellena
la mirada con humeadas relajantes…

Y camino la avenida
descubriendo la arboleda
de esa esquina donde tantos
cruzan rápido sin ver

es que ya llegó la hora
de andar rápido a la casa
junto con las mil hormigas
viajando en cuncunas falsas
con los ojos extraviados
junto con la reflexión

la arboleda se ve linda
entre tanto robotío
me distingo del gentío
porque yo camino lento
y eso es algo que DECIDO
al igual que no me importa
darme cuenta de las cosas
y cagarme de la risa
aunque esté paseando solo
entre miles de millones

Sin embargo en la vereda
no son solo caminantes
de viajares olvidados
los que la noche comparten
con nosotros los bluseros
criminales sin remedio
por vivir inadaptados
que en vez de andar entre libros
y paredes estresados
se pasean relajados
aprovechan mal su tiempo
engañándose los ojos
con guitarras en la mano
molestando al represismo
que esclaviza nuestro estado
por andar pensando mucho
por reírse demasiado
por andar cambiando el mundo
por soñar que aun hay hermanos

Si es que hay otros que también
son los dueño e la vereda
son los hombres de chaqueta
de blullín y
de cerveza

Se tomaron aquel barrio
que si bien no es donde duermen
sí es la calle en donde ríen
mientras tanta guacha linda
se pasea ante sus ojos
exigiéndoles los versos
son poetas artesanos manos gruesas dura sangre
piroperos embriagados con dolores del ayer

y así avanzo y me pregunto
¿qué pasaría si tal vez?
¿y si esto se hiciera así?
¿si todo fuera al revés?
que el que escribe tanta línea
no lo hiciera en español
lo escribiera en araucano
o en aymara, que se yo
porque esos hombres tan lindos
de la europa criminal
mataron tanto indiecito
que ya no hay lengua pa hablar

Pa ponerme más sincero
después de la reflexión
tomo asiento entre los hombres
que van rumbo a su colchón
estresados y nerviosos
(quieren ver televisión)
porque no sirve de mucho
pensar que todo anda mal
que las vibras vuelan sucias
por el centro terrenal
sin cambiar la situación:
de nada sirven las quejas
de un humano sin acción

y en mi suelo no es descanso
lo que busco al divagar
ni estoy sentado fumando
lo que ayuda a reaccionar

meto la mano al bolsillo
desenfundo una vez más
a mi nena que en soplidos
da un lenguaje universal


Toco Mónica


En la calle
en la micro
en la plaza
por ahí
en el patio
en el cielo
en la tierra
en tu vida
onde sea


Dicen los amarguecidos
del planeta cerebral
que mi música no es nada
solo sirve pa vagar
pretexto de gente floja
incapaz de trabajar
por el progreso del mundo
por el triunfo universal

Mientras tanto a ojos cerrados
sin pararla de soplar
con la Mónica cantando
mis anhelos de verdad
yo me río silencioso
y comienzo a imaginar

veo a los mil transeúntes
del paseo peatonal
todos caminan sonrientes
y comienzan a bailar
y los que no van bailando
van cantando por ahí
los colores van llenando
las paredes del país
y otros tocan sus charangos
y otros tocan guitarrón
y no es solo la brigada
la que pinta el murallón…

y en eso soñaba yo un mundo mejor
cuando se acerca un niñito que me pregunta “señor
¿cómo se llama esa cuestión?”
“Armónica” le respondo.
“Quieres tocar?”
y me mira por un rato
aunque a ella la mira más
hasta que lo agarra el nervio y
corre onde su mamá


Miro para todos lados

ya se fueron casi todos


y aunque nunca haya silencio
y en la esquina siempre hay robos
se ve más linda la noche
sin las almas indignadas
de los hombres que se aferran
a sus autos y bocinas
por los tacos de la tarde
o en jornadas matutinas

Me levanto un poco sucio
y las uñas más oscuras
y no miro la hora


La Mónica está cansada
y me pide irse a la cama
ya guardada en sus frazadas
pronto vuelvo a caminar

y otra vez está en mi boca
la colita que guardé
y otra vez parto de viaje
y no cacho a donde iré
me duele un poco la espalda
y tengo seca la voz
me tomo un sorbito de agua
me siento un poco mejor

y mientras me voy ¿pa donde?
eso ni yo se en verdad
se termina acá otro día
más de la gris capital
y aunque mi alma esté más llena
después de tanto volar
me sigue doliendo un poco
el cuerpo que la cuida
y ¿por qué? se lo pregunta
el lector que no hace ná:
la respuesta es bien sencilla
no hay pa que filosofar

porque yo me viajo y canso,
es mi forma e descansar.

ORDENES (SIN PREGUNTAS) A (NO) SEGUIR AL PIE DE LA LETRA (NO INTERPRETAR)

Hermanos y hermanas:
es el momento de que se laven el pelo
tendremos que usar celular
mientras caminen úsenlo a la luz
su rostro preocupado frente al aparato radiador
será fundamento para caminar publicamente

¡No los vayan a pillar con la oreja encerada!
por eso
o se lavan bien duchados
o no salen
se quedan bajo techo en lo tranquilo del pecé

Porque si salen...
¡Ay de ustedes si salen!
junto a personas con el cielo encima
sereis la burla del barrio

En secreto
todos hablarán de su apariencia
por sus errores
sus movimientos mal actuados
sus decisiones apresuradas y
poco finas
seremos el hazmerreír de nuestro público

No muestren que sabemos que nos miran
para nuestro exito social lo mejor
será que hagamos como si andemos solos
cuando se muestren no miren mucho para seguir siendo los correctos

Tengo tantas ganas de tomarme una coca cola

que lo mejor que puedo hacer
es tomarme un mate

HAY UNOS QUE NUNCA CAMBIAN

Un hombre decide dejar el cigarro
pero igual se sigue violando al respeto
que los hombres le dan haciéndolo hermano
su falsa limpieza no sirve de nada

cree el iluso que al ser un “sin vicios”
va al fin en su vida poder bueno hacerse:
La bondad no llega sola
como los más bellos faisanes que en El Tabito andan
así de bellos pueden ser tus pulmones
pero si al respirar no te ensucias consciente
nunca sabrás los que ensucian el viento

Mal no hace dejar de llenarse de mierda
salir y trotar para sentirse sano
pero pa ser persona un amigo un humano
las gotas que ensucian tu frente sudando
que se hayan salido por ir al rescate
de un alma cansada del vivir mundano

Si crees que el problema de tu actuar insano
s’esconde en los vasos que tomas de noche
recuerda que el mal que le hiciste a tu hermano
lo hiciste de día pensando en ti mismo
mientras los demás recorrían el pueblo
buscando a poetas que viven curados
durmiendo en la caña del vino encajado
soñando el recuerdo del mundo de antaño
cuando los vecinos eran como hermanos

Había pensado “no haré más poemas”
pero es que entre tantos que matan lo sano
no puedo callarme la vida que cargo

Pensaste que el gringo del norte es bacán
que allá en nueva york entendieron la vida
quisiste viajar y sumarte al engaño
si ahí les va bien es porque saben más
PARA YA DE SER TAN WEÓN Y PROFANO
si el mundo que el indio del sur vive es caro
es porque sus manos prefieren el huerto
labrado y arado con sus propias manos

Si crees que la vida es gritar por ahí
tus minas y logros de hombre triunfador
con el celular que es un hoyo infinito
lleno de contactos que bien no conoces
más que para usar su nombre a tu provecho
te voy a decir,
conocido,
un consejo:
ándate al campo a escuchar la silueta
de vidas pasadas e historias silentes
que llenan al aire con sus sinfonías
y en vez de jactarse y rezar espejismos
se adhieren al viento como un compañero
que cuida la espalda del que cuando niños
le hacía paredes en viejas pichangas
que si las ganaron gritaron los goles
y si las perdieron igual caminaron
los dos bajo las estrellas y soñando
con que su mamá les tenga un rico pan
y una bebidita pa compartir juntos.

CAJA E FOSFOROS

Llega una mina
de esas lindas que bien conocemos
que cuando el ojo se las encuentra
los dedos que hay en tu zapatilla se te acalambran
por enredarse con el
exalto
que te produce su recordar

Tomas tu vaso
lleno de vino comprando en caja con la plata que gané tocando
y te lo mandas cerrando el ojo
un poeta ebrio con curadera
“Es cierto
he gastado mis codos en todos los mesones”
no hay niún mesón que pueda salvarse
y tragas fuerte mientras tu cara se arruga fuerte ella sigue ahí

La os-cura noche
los cercos con alambres y pinchos están abiertos y
los que bailan aprovechados de la puertita que allí se abrió
vienen y van pero no se tocan porque
(una piedra se les cruzó)
de soñar tanto cantando poemas
los cronopios ay se no’escondieron
ay los cronopio’ay si
ay que se’noéscondieron

EL GOZO DEL VUELO EN VIDA
quizás Vicente tendriá ganas de volar
con los Bitls no hay niún verso que guardar
puro llegar y subirm’eal cielo
y en ese vuelo hecho retornable o no?
tío un poquito e música –sube el cantante a la micro
cuanto lamento! –grita el poeta
Gorch Jarrison te pregunta
íllo que NO TE ALUMBRES

ausencias femeninas bá no las pesques!
si las pescas que sean las buenas amigas
echa de menos a las amigas que se hallan lejos pero
no te vayai en volá con las wachas nomá hermano

marihuana ilegal y mal vista
copete legal y por alto
más defensa no habrá ni que hacerle
por si misma s’efiende la hierba
ilegal por los que la trafican
ilegal por los que la prensaron
ilegal por los que la robaron
ilégal por los que hoy se llenan
los bólsillos con dinero
con sus trajes comprados caros
juegan con política y con bombas
la hierba se defiende solita
se défiende mismita sola
ay la hierba se defiende
y se sabe defender
ási que no hai de matarla
with our love we can save the world
if they only knewwwwwwwwwwwwwwwwwwwwwwww
(life flows on within you and without you)

Poesía
burdo invento y la blablablablá

(minitiem-póquesfalso)

El que se toma el vino abre el ojo
y ella esta por ai ya durmiendo
yo abro a la Mónica linda
y me canto un ratito de cantos
y le doy un besito a la loca
mientras toco a la Violeta Julia

cómo un pansito temprano
tomo un poquito e bebía
ando con esa mochila
y hago de’oén los peajes

La casa de la Nona

No se bien si sentarme antes
o en su defecto hacerlo después
no se bien si estar caminando
o tirarme en medio e la pieza

Antes que todo esta es una noche
en que mi casa esta está vacía
con sus piezas amplias en que los muebles
fueron robados por la mujer
de magia negra según aquellas
que la han vivido
aquí mismito desde hace años
desde hace décadas y
vidas.

Quizás por eso
hablo de adentro

pronto de afuera vendrán faroles
sintéticos
y siesque vienen a iluminar
no durará prendida la llama

La soledad dura cien años
para saber que nunca existió

y si lo sabe nunca lo supo
y si lo supo
ya nadie sabe



esta escritura duró infinito
y se ha cortado pues sus fragmentos
se olvidarán .... pues no existieron

tucutúm tucutá

y entonces siempre caminando
por la calle de la playa
se a pa re cen los pro blemas
de la vi da co ti dia na

un dos ver sos tan mi-ra-da
quel sendero se cerró
si es que paro recupero
las historias que conté
porque el cielo entre las dunas
tiene ganas de volver
y los soles tan tranquilos
en el oa sis de Belén

Perdido
la mujer está tranquilita

La Violeta Julia me acompaña todas las tardes
en que me siento en los peajes mientras pasan autos
en que no invento niuna imagen
porque me saco la muralla'e Quilapayún


"oye tengo que seguir escribiendo esta weá"
esa es simplemente la cosa de ir escribiendo
mientras mi colmilllo no aparece en mi canción
en el dieciocho puta es rico el choripan

"oye weón y así con la vida po weón"
uno que otro zorrón violándose los pastos
uno que otro blusero tomando vino comiendo empanás
una que otra ninfa
uno que otro golpe

los bluseros de la feria se cantaron todo el sol
las cuequitas en las dunas



Juan Manuel Villanueva tiene veinte años en esta vida
Diego Cordero Fernández tiene veinte años en esta vida
los que tienen veinte años en este país o al menos este año
algo de vida en su edad tienen puesto en el pecho al tocar la guitarra

QUIERO

pasear mañana contigo
y besarte un buen vivir

y tirarnos en el pasto
abrazados como ayer

y en tu cama escuchar discos
para quedarnos dormidos
y mojarnos hoy el pelo
por bajo lluvia correr

despertar desnudesidos
y comer pan con tomate

bailar salsa sin la ropa
y gritar por el balcón

y que Santiago sea el patio
pa vivir y p’aprender

que no importe que me miren
en pelota en la mañana
si es que la noche pasada
los lunares te conté


ir al parque y acostarnos
y comernos sopaipillas
y comernos muchas más
y después de las sopaipas
sacarnos algunas fotos
con la ridicula ropa
que usamos cuando las nubes
lloran toda la alameda
y la espalda nos mojó

bailar rocanrol de viejos
y caerme sobre vos

que te rías muy muy fuerte
y se te cierre el mirar

que fumemos los dos juntos
y el humo sea uno nomás
que pasa de boca en boca
del aliento al corazón

quiero hablar en una plaza
que no se donde estará
y no se si tiene hierba
o cemento pa sentar
pero llegar por errante
por viajar y por viajar

escuchar y no entenderte
pero tratar de volar

y me digas que los años
nunca han sido lo importante
que las vidas son distintas
no compiten entre si
y conocerte de nuevo
pa poderte comprobar
las horas que nos faltaron
siempre es muy bueno soñar









Que me abraces.








Un rato después de verte
escribir algún poema
que no sea para llantos
ni para hacernos pelear

ni tampoco de reclamos
pa matar la gran ciudad
sino para reinventarnos
y llevarte al sur de acá

donde las casas son chicas
donde hay pasto natural
donde la vida es más linda
y no hay ná que demostrar