Ojo

Ya no haga tanto ruido!
No ve que el joven está durmiendo?

Pero el profe no escucha
justo hoy está dando
su cátedra de teorías ligadas al horizonte
comparando feliz
obritas y obras
una tras otra
obritas y obras
sus citas y mañas
obritas y obras

No cacha
que habla tanto
que no deja dormir a los cabros
Ponen el pelo encima de los brazos
Menos mal que nosotros sí cachamos
y nos quedamos piola
como los víos
menos mal que somos sabios
y aprovechamos de mirarnos
Conversamos sin decirlo

Y el profe no escucha


Los cabros ven los relojes
y luego guardan los celulares
meten las cosas en la mochila mientras
soñamos que el loco atine guarde las cosas y
cache que ya es hora de irnos


Pero el profe está muy contento
y sus alumnos ya despertaron
Me queda tiempo?
Diez minutos

felicidad para él


Ya saben ya cabros
hay diez minutos aun para las miradas

Ella

Usando mi camisa
De polera manga corta
La loquita con guitarra
Toca Mónica
Grita
Se acerca
te toca y
mira a los ojos calma
Poetisa con llines
Escritora de falda
Pintora descalza
Cantora de la Micro
Ella baila con negritos
rompe convenciones al vestir
Caminante descreída
Con la edad mejora el vino que
comparte sin prejuicios
Más prefiere viajar mucho que
entierrarse en el encierro

CARO

buscar beneficio económico
en un exceso fundado en la gloria
es jugar fútbol y no dar pases
comérsela la pichanga entera

DEDO

Hay pocas weás tan chatas
como hacer dedo y que no te pesquen
tar echo pico de tanta ruta
y que los weones pasen con
sus cagás de camionetas
vacías en la parte de atrás
y te miran y
los miras
y alzan las cejas abren las manos diciendo
"¡perdon!"
o algo así que vale pico
no quiero perdones quiero te llevo

que los pendejos copilotos te miren y
webeen ! no se que se han creído
podrí'agarrar una piedra
y lanzársela a los culiaos
pero siempre viene un auto allá detrás
una esperanza de irse y
emprender el viaje
pero NO porque pasó de largo
y la espalda duele
y los pies cansados
una semana sin ducha
a mil kilometros de casa y
no te llevan.

Hay pocas weás tan chatas
como hacer dedo y no te pesquen

Habladurías

Las habladurías del profeta
siempre lejanas a Dios

Las habladurías del profeta
justificadas entre poemas
incomprendores de lo divino
no son lo otro por ser lo uno

Siempre lejanas a Dios
tiemblan con tanto reprimido
No ve que hay más que los nombres
por él oramos hoy día

Vive más Dios en L'arena
que en falsas, de oro cadenas
por muchos que mal usan el nombre

Las aves cantan ese mensaje
hacen callar la vil maquinaria

Necesito

hacer un par de goles
enamorarme hasta las nubes
tomarme un mate con limonsito
pasear con amigos cerca del río
viajar a dedo unos cuantos días
pasar una semana en la cama escuchando música
dar un par de pases gol
tener más canciones mías
nadar mucho mucho rato
un beso con mariposas en la guata
una chaqueta de mezclilla
leerme más libros
(sobre todo latinoamericanos)
un par de mónicas
(que les suenen todos los hoyos)
vivir en otro lado
criar mis propias plantas
unas cuantas noches en el cuartel
carné de manejar
tocar muy fuerte con la guachaca
un circo donde tocar y que la chela no sea tan cara
conocer Colombia
borrar el tiempo y vivir la vida
un charango
la credencial para tocar en la micro
un fluir de versos más sorprendentes
volar y
teletransportarme como Gokú
más marcas pieles de mis recuerdos
pasar teoría uno (es menester)
que el mundo sea más concierto
que no me quede tan chica la chupalla
su gol de mitad de cancha
y un cuaderno de hojas más largas

BÁLADA DE JORGE LARA Y EL PAN CON MORTA

Se acaba el año
pronto me voy pal sur
con el camino encima
con las lluvias que se me anuncian
y llegarán los aires de chimeneas
y jugaremos pichangas en la multicancha

Me voy a pasear por el pasto
mirando las montañas desde el patio
viendo mi sur de la montaña

Voy a inventar nuevos rumores
de tanto ser como yo mismo
Rumores distintos
Allá por la iglesia
creyendo que caen
agüitas del cielo
como una Violeta
cantando la vida
sin tener buena voz
como dijera el Victor
Y voy a ocupar la guitarra en la calle
cantando cuecas con ritmo de blues

Me voy pal sur como un guachaca
con termos mate entallarinados
y todos nos mojaremos
nos mojará el río
nos mojará el cielo
nos mojarán mares
nos mojará el vuelo

SOBRE EL TRISTE CAPITALISMO EN EL ARTE

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“Cada ciclo lo dice todo, cada vez más de prisa, pero a su manera y sin repeticiones. […] En el origen del ciclo grecorromano, el ídolo de madera es la diosa, antes de tomar, de alguna menera, un cuerpo propio, que pide ser contemplado por lo que es. De objeto ceremonial, la estatua pasa a ser ornamental. El talismán se hace obra. […] el significado se aligera, el significante se densifica. El referente divino, que era al principio un concepto sagrado y temible, toma poco a poco rostro humano. Paso del numen al lumen. […] Al principio se mira al dios a través de su efigie; después la efigie recuerda al dios y, acto seguido, hace que se le olvide; y, a la postre, el escultor se diviniza a sí mismo.
Presencia, representación, simulación. Los tres momentos que articulan la historia occidental de la mirada, a gran escala, parecen reencontrarse, a una escala más pequeña en cada ciclo artístico” Un ejemplo: la historia del retrato ritual en Roma: “‘En el primer período, hasta doscientos años antes de Jesucristo, el retrato de los antepasados tiene un significado mágico; en un segundo período, entre el año 200 a.C. y el año 20 de nuestra era, tiene un significado ético; después del año 20, se abre el período del esnobismo social’ [Annie N. Zadoks-Josephus Jitta, Retratística ancestral en Roma, Amsterdam, 1932, 41]” (Debray, Régis. Vida y muerte de la imagen. Historia de la mirada en Occidente. Barcelona: Paidós, 1994, 140).

Lo expuesto por Debray, sin duda, es una de las problemáticas que más nos toca a los artistas actuales. Desconozco el porcentaje real, pero creo que la cantidad de autores que buscan el divinizarse, conseguir un reconocimiento más ligado a la fama y dinero que a una retribución propia de los merecimientos de una obra con más alturas para conseguir así una vida plagada de lujos, vicios y fotos en páginas sociales, es tristemente excesiva. Día a día, cada vez nos alejamos más de una entrega sincera, de lo que pudo alguna vez buscar cualquiera de nuestros poetas más emblemáticos o de los artistas más significativos y humildes de toda la historia, para estar mucho más clavados a un universo donde la producción artística responde a necesidades económicas y capitalistas del sistema neoliberal que esclaviza al mundo de hoy.
El problema claro que no es nuevo, y es plenamente trágico. El nombre del autor ha pasado a ser más importante aun que la obra. Este hecho va además ligado a la fácil reproductibilidad que tienen las obras, desde hace ya décadas, lo que deriva en que las réplicas son ya de tal calidad, que entre tener una reproducción al original el límite ya es mínimo: ambas valdrán la pena para el humano de hoy. “Las circunstancias en que se ponga al producto de la reproducción de una obra de arte, quizás dejen intacta la consistencia de esta, pero en cualquier caso desprecian su aquí y ahora” (Benjamín, 22). De esta forma, se banaliza la creación original, los esfuerzos del autor pasan a un segundo plano cuando las reproducciones consiguen el mismo efecto, la gente adinerada comienza a sentir una necesidad de obtener obras de arte para adornar sus mansiones y así ser muy bien comentados por sus visitas que establecerán lazos políticos en almuerzos dominicales llenos de hipocresía y mascaras de pintura (tanto sobre rostros siúticos como sobre telas con oleos). Por lo mismo ya el autor pasa a estar consciente de aquello y busca renombrarse para ser reproducido una y otra vez y así conseguir más y más dinero que le brindará riquezas y noches de jolgorio junto a los otros que también se hacen llamar artistas pero realmente no son más que híbridos hijos del comercio superficial.
Estos autores son mercenarios tristes del dinero. La ignorancia de los que compran en la industria ya es tal, que ningún fin, ningún motivo con más altruismo tiene lugar para los que fundan sus creaciones artísticas en el venderle a los acaudalados de irreflexivos ojos y ternos caros. Pocos son los artistas que no se venden a la industria, que no se divinizan. La calamidad es tal, que al pasear por vitrinas de cuadros y pinturas en lugares del centro de Santiago, son pocos los rostros que cuestionan o son críticos frente a los alzados artistas que venden su obra por millones de pesos, siendo que el costo de su producción no habrá superado a los diez mil. El problema es inmenso y los que hacen batalla a él son pocos. Las convenciones de nuestra sociedad actual llegan a un punto de tal estupidez, que ya cuestionar o criticar aquella costumbre tan bien evaluada de que los cuadros de los pintorcillos valgan millones de pesos es motivo para ser “mal visto”, enjuiciado, apuntado con el dedo. Son convenciones tan tontas como que no se les de trabajo a las personas que usan pelo largo o barba, o que en los museos decir “Chita que lindo el cuadro” en vez de “Oh, me parece que la que presencio es una muestra muy interesante y llamativa, llena de profundidades e introspecciones… No está mal” sea una equivocación y motivo de burlas y humillaciones. Para mi tristeza, la quietud y el vacío en la mente del hombre de mi siglo derivan en que casi nadie, más que algunos hombres, poetas y artistas de bien, contados con los dedos de mi pie izquierdo, hagan frente a estas tradiciones tan sin sentido. El arte, casi en su entereza, se ha vuelto elite y snobismo. Por esto mismo es que Rosalind Krauss criticó a muchos artistas del neo-expresionismo por el sin sentido de su creación, hecha para páginas sociales y transacciones innecesarias, lanzando dardos para los sustentadores de las convenciones que han de caer, diciendo que incluso “la crítica moderna intenta reprimir y ha reprimido esta mitad negativa del conjunto de términos” (Krauss, 175), quienes tal vez lo hagan porque también son beneficiados en términos monetarios al seguir alimentando el motor de la catástrofe artística. Las relaciones y convenios económicos son algo tan viejo y continuo como el oficio de María Magdalena.
Por suerte quedan algunos que hacen el arte más alejados de aquel sucio detonante llamado plata, dinero o money. Estos no abundan, pero hay en todas las artes. Aunque sean muchos los preocupados por que su nombre sea lo que venda antes de que lo hagan sus creaciones, también están los que maravillan públicamente, e incluso lo hacen gratis por ahí. Cabe destacar la obra de los que pintan las murallas, ya sea en Santiago, Valparaíso, o en cualquier país de toda la tierra. También el canto de los que suben de micro en micro trayendo al oído de los viajeros aletargados los versos altos de Victor Jara, Violeta Parra o Mercedes Soza. No hay que olvidar a tanto poeta que ha regalado sus mil estrofas sin nunca hallar la retribución en sueldos fijos pero que han muerto haciendo su arte que desgraciadamente suele ser evaluado como merece tras su partida de nuestra tierra. Los mil actores que se han tomado calles y plazas y a los que hacen danzar sus cuerpos en todos lados con reflexiones sobre este mundo.
Gracias a que ellos me lo recuerdan, debo partir a cantar fuerte en la troncal que pasa por aquí. Lo bueno es que aun quedan artistas, aunque no les crean los de la elite.



(breve ensayo hecho para estética)

DESAUTOMATIZACIÓN CALMA

Tengo la necesidad imperiosa de luchar contra
la automatización del pensamiento
el caminar sordo en la ciega muchedumbre quieta
la indecisión de los actos rápidos que imitan debil
la preferencia de la atención en la superflua bella a la vista
que el garabato sea limitante tan solo por no ser de academia
y los relojes que dictadores cortan las rutas creando deberes
el tiempo como alimento para poder seguir caminando
las máquinas mentiras radioactivas
celulares que impiden el libre estar desvanecimiento
el tener que ocupar monedas de cobre como sonrisa
que al avanzando cuadras nuestras cabezas se queden blancas
el que la economía sea el rumbo falso de la verdad
los destinos que son los definitivos y no franqueables
el ser de apariencias diseñadas por canales que hablan lo falso
creer que para encontrar respuestas habrá que andar copando estilos
que estereotipos se apoderen de hombres que están forjando su mente
el no respeto a la mujer bella solo por que es fuente de su placer
usar la misma tinta
dejar de escribir por ir caminando
no mirar a las extranjeras que están guapas
tener que usar el pelo tomado
hacer siempre versos peluos
al miedo eterno que ellos infunden
QUE SEA MÁS FÁCIL COPIAR LA VIDA!
NO PENSAR EN LO QUE SIENTE MI HERMANO
agarrarse a combos......pelear porque si......no pelear
pelear......PELEAR........PELEAR