miércoles
CINCO MINUTOS DE GONZALO VALDÉS
Enmarcada en una interminable tonada de jazz, Gonzalo Valdés vive la sicodelia a cada momento junto a nosotros. En estos cinco minutos y medio, lo vemos tranquilo, escencial, universitario.
Gonzalo camina el diario pasar acompañado por aquellos músicos, que ambientan todas sus dicharracheras jornadas.
Además de Gonzalo, en la grabación se presencia a otros personajes de la fauna literaria como aquellos nobles pertenecientes al club sicodélico, además de Tati Contreras, Teresita Cruz, Ilan Libedinski, Paz Arias, Cecilia Gatica, Javiera Wuth, entre otros. También pululan los ya conocidos periodistas y publicistas que maravillosamente comparten el patio de vergara 240 con este semental intergaláctico conocido como el Gonzi.
Gonzalo camina el diario pasar acompañado por aquellos músicos, que ambientan todas sus dicharracheras jornadas.
Además de Gonzalo, en la grabación se presencia a otros personajes de la fauna literaria como aquellos nobles pertenecientes al club sicodélico, además de Tati Contreras, Teresita Cruz, Ilan Libedinski, Paz Arias, Cecilia Gatica, Javiera Wuth, entre otros. También pululan los ya conocidos periodistas y publicistas que maravillosamente comparten el patio de vergara 240 con este semental intergaláctico conocido como el Gonzi.
SOBRE UN VAGO ANTE LOS OJOS DE UN CIUDADANO EJEMPLAR
De mañana en la avenida
tomo asiento en la cuneta
miro al cielo
fósforo en mano
las estrellas de la ciudad
otra vez s’esconden
al prender el fuego que rellena
la mirada con humeadas relajantes…
Y camino la avenida
descubriendo la arboleda
de esa esquina donde tantos
cruzan rápido sin ver
es que ya llegó la hora
de andar rápido a la casa
junto con las mil hormigas
viajando en cuncunas falsas
con los ojos extraviados
junto con la reflexión
la arboleda se ve linda
entre tanto robotío
me distingo del gentío
porque yo camino lento
y eso es algo que DECIDO
al igual que no me importa
darme cuenta de las cosas
y cagarme de la risa
aunque esté paseando solo
entre miles de millones
Sin embargo en la vereda
no son solo caminantes
de viajares olvidados
los que la noche comparten
con nosotros los bluseros
criminales sin remedio
por vivir inadaptados
que en vez de andar entre libros
y paredes estresados
se pasean relajados
aprovechan mal su tiempo
engañándose los ojos
con guitarras en la mano
molestando al represismo
que esclaviza nuestro estado
por andar pensando mucho
por reírse demasiado
por andar cambiando el mundo
por soñar que aun hay hermanos
Si es que hay otros que también
son los dueño e la vereda
son los hombres de chaqueta
de blullín y
de cerveza
Se tomaron aquel barrio
que si bien no es donde duermen
sí es la calle en donde ríen
mientras tanta guacha linda
se pasea ante sus ojos
exigiéndoles los versos
son poetas artesanos manos gruesas dura sangre
piroperos embriagados con dolores del ayer
y así avanzo y me pregunto
¿qué pasaría si tal vez?
¿y si esto se hiciera así?
¿si todo fuera al revés?
que el que escribe tanta línea
no lo hiciera en español
lo escribiera en araucano
o en aymara, que se yo
porque esos hombres tan lindos
de la europa criminal
mataron tanto indiecito
que ya no hay lengua pa hablar
Pa ponerme más sincero
después de la reflexión
tomo asiento entre los hombres
que van rumbo a su colchón
estresados y nerviosos
(quieren ver televisión)
porque no sirve de mucho
pensar que todo anda mal
que las vibras vuelan sucias
por el centro terrenal
sin cambiar la situación:
de nada sirven las quejas
de un humano sin acción
y en mi suelo no es descanso
lo que busco al divagar
ni estoy sentado fumando
lo que ayuda a reaccionar
meto la mano al bolsillo
desenfundo una vez más
a mi nena que en soplidos
da un lenguaje universal
Toco Mónica
En la calle
en la micro
en la plaza
por ahí
en el patio
en el cielo
en la tierra
en tu vida
onde sea
Dicen los amarguecidos
del planeta cerebral
que mi música no es nada
solo sirve pa vagar
pretexto de gente floja
incapaz de trabajar
por el progreso del mundo
por el triunfo universal
Mientras tanto a ojos cerrados
sin pararla de soplar
con la Mónica cantando
mis anhelos de verdad
yo me río silencioso
y comienzo a imaginar
veo a los mil transeúntes
del paseo peatonal
todos caminan sonrientes
y comienzan a bailar
y los que no van bailando
van cantando por ahí
los colores van llenando
las paredes del país
y otros tocan sus charangos
y otros tocan guitarrón
y no es solo la brigada
la que pinta el murallón…
y en eso soñaba yo un mundo mejor
cuando se acerca un niñito que me pregunta “señor
¿cómo se llama esa cuestión?”
“Armónica” le respondo.
“Quieres tocar?”
y me mira por un rato
aunque a ella la mira más
hasta que lo agarra el nervio y
corre onde su mamá
Miro para todos lados
ya se fueron casi todos
y aunque nunca haya silencio
y en la esquina siempre hay robos
se ve más linda la noche
sin las almas indignadas
de los hombres que se aferran
a sus autos y bocinas
por los tacos de la tarde
o en jornadas matutinas
Me levanto un poco sucio
y las uñas más oscuras
y no miro la hora
La Mónica está cansada
y me pide irse a la cama
ya guardada en sus frazadas
pronto vuelvo a caminar
y otra vez está en mi boca
la colita que guardé
y otra vez parto de viaje
y no cacho a donde iré
me duele un poco la espalda
y tengo seca la voz
me tomo un sorbito de agua
me siento un poco mejor
y mientras me voy ¿pa donde?
eso ni yo se en verdad
se termina acá otro día
más de la gris capital
y aunque mi alma esté más llena
después de tanto volar
me sigue doliendo un poco
el cuerpo que la cuida
y ¿por qué? se lo pregunta
el lector que no hace ná:
la respuesta es bien sencilla
no hay pa que filosofar
porque yo me viajo y canso,
es mi forma e descansar.
tomo asiento en la cuneta
miro al cielo
fósforo en mano
las estrellas de la ciudad
otra vez s’esconden
al prender el fuego que rellena
la mirada con humeadas relajantes…
Y camino la avenida
descubriendo la arboleda
de esa esquina donde tantos
cruzan rápido sin ver
es que ya llegó la hora
de andar rápido a la casa
junto con las mil hormigas
viajando en cuncunas falsas
con los ojos extraviados
junto con la reflexión
la arboleda se ve linda
entre tanto robotío
me distingo del gentío
porque yo camino lento
y eso es algo que DECIDO
al igual que no me importa
darme cuenta de las cosas
y cagarme de la risa
aunque esté paseando solo
entre miles de millones
Sin embargo en la vereda
no son solo caminantes
de viajares olvidados
los que la noche comparten
con nosotros los bluseros
criminales sin remedio
por vivir inadaptados
que en vez de andar entre libros
y paredes estresados
se pasean relajados
aprovechan mal su tiempo
engañándose los ojos
con guitarras en la mano
molestando al represismo
que esclaviza nuestro estado
por andar pensando mucho
por reírse demasiado
por andar cambiando el mundo
por soñar que aun hay hermanos
Si es que hay otros que también
son los dueño e la vereda
son los hombres de chaqueta
de blullín y
de cerveza
Se tomaron aquel barrio
que si bien no es donde duermen
sí es la calle en donde ríen
mientras tanta guacha linda
se pasea ante sus ojos
exigiéndoles los versos
son poetas artesanos manos gruesas dura sangre
piroperos embriagados con dolores del ayer
y así avanzo y me pregunto
¿qué pasaría si tal vez?
¿y si esto se hiciera así?
¿si todo fuera al revés?
que el que escribe tanta línea
no lo hiciera en español
lo escribiera en araucano
o en aymara, que se yo
porque esos hombres tan lindos
de la europa criminal
mataron tanto indiecito
que ya no hay lengua pa hablar
Pa ponerme más sincero
después de la reflexión
tomo asiento entre los hombres
que van rumbo a su colchón
estresados y nerviosos
(quieren ver televisión)
porque no sirve de mucho
pensar que todo anda mal
que las vibras vuelan sucias
por el centro terrenal
sin cambiar la situación:
de nada sirven las quejas
de un humano sin acción
y en mi suelo no es descanso
lo que busco al divagar
ni estoy sentado fumando
lo que ayuda a reaccionar
meto la mano al bolsillo
desenfundo una vez más
a mi nena que en soplidos
da un lenguaje universal
Toco Mónica
En la calle
en la micro
en la plaza
por ahí
en el patio
en el cielo
en la tierra
en tu vida
onde sea
Dicen los amarguecidos
del planeta cerebral
que mi música no es nada
solo sirve pa vagar
pretexto de gente floja
incapaz de trabajar
por el progreso del mundo
por el triunfo universal
Mientras tanto a ojos cerrados
sin pararla de soplar
con la Mónica cantando
mis anhelos de verdad
yo me río silencioso
y comienzo a imaginar
veo a los mil transeúntes
del paseo peatonal
todos caminan sonrientes
y comienzan a bailar
y los que no van bailando
van cantando por ahí
los colores van llenando
las paredes del país
y otros tocan sus charangos
y otros tocan guitarrón
y no es solo la brigada
la que pinta el murallón…
y en eso soñaba yo un mundo mejor
cuando se acerca un niñito que me pregunta “señor
¿cómo se llama esa cuestión?”
“Armónica” le respondo.
“Quieres tocar?”
y me mira por un rato
aunque a ella la mira más
hasta que lo agarra el nervio y
corre onde su mamá
Miro para todos lados
ya se fueron casi todos
y aunque nunca haya silencio
y en la esquina siempre hay robos
se ve más linda la noche
sin las almas indignadas
de los hombres que se aferran
a sus autos y bocinas
por los tacos de la tarde
o en jornadas matutinas
Me levanto un poco sucio
y las uñas más oscuras
y no miro la hora
La Mónica está cansada
y me pide irse a la cama
ya guardada en sus frazadas
pronto vuelvo a caminar
y otra vez está en mi boca
la colita que guardé
y otra vez parto de viaje
y no cacho a donde iré
me duele un poco la espalda
y tengo seca la voz
me tomo un sorbito de agua
me siento un poco mejor
y mientras me voy ¿pa donde?
eso ni yo se en verdad
se termina acá otro día
más de la gris capital
y aunque mi alma esté más llena
después de tanto volar
me sigue doliendo un poco
el cuerpo que la cuida
y ¿por qué? se lo pregunta
el lector que no hace ná:
la respuesta es bien sencilla
no hay pa que filosofar
porque yo me viajo y canso,
es mi forma e descansar.
martes
ORDENES (SIN PREGUNTAS) A (NO) SEGUIR AL PIE DE LA LETRA (NO INTERPRETAR)
Hermanos y hermanas:
es el momento de que se laven el pelo
tendremos que usar celular
mientras caminen úsenlo a la luz
su rostro preocupado frente al aparato radiador
será fundamento para caminar publicamente
¡No los vayan a pillar con la oreja encerada!
por eso
o se lavan bien duchados
o no salen
se quedan bajo techo en lo tranquilo del pecé
Porque si salen...
¡Ay de ustedes si salen!
junto a personas con el cielo encima
sereis la burla del barrio
En secreto
todos hablarán de su apariencia
por sus errores
sus movimientos mal actuados
sus decisiones apresuradas y
poco finas
seremos el hazmerreír de nuestro público
No muestren que sabemos que nos miran
para nuestro exito social lo mejor
será que hagamos como si andemos solos
cuando se muestren no miren mucho para seguir siendo los correctos
es el momento de que se laven el pelo
tendremos que usar celular
mientras caminen úsenlo a la luz
su rostro preocupado frente al aparato radiador
será fundamento para caminar publicamente
¡No los vayan a pillar con la oreja encerada!
por eso
o se lavan bien duchados
o no salen
se quedan bajo techo en lo tranquilo del pecé
Porque si salen...
¡Ay de ustedes si salen!
junto a personas con el cielo encima
sereis la burla del barrio
En secreto
todos hablarán de su apariencia
por sus errores
sus movimientos mal actuados
sus decisiones apresuradas y
poco finas
seremos el hazmerreír de nuestro público
No muestren que sabemos que nos miran
para nuestro exito social lo mejor
será que hagamos como si andemos solos
cuando se muestren no miren mucho para seguir siendo los correctos
viernes
martes
HAY UNOS QUE NUNCA CAMBIAN
Un hombre decide dejar el cigarro
pero igual se sigue violando al respeto
que los hombres le dan haciéndolo hermano
su falsa limpieza no sirve de nada
cree el iluso que al ser un “sin vicios”
va al fin en su vida poder bueno hacerse:
La bondad no llega sola
como los más bellos faisanes que en El Tabito andan
así de bellos pueden ser tus pulmones
pero si al respirar no te ensucias consciente
nunca sabrás los que ensucian el viento
Mal no hace dejar de llenarse de mierda
salir y trotar para sentirse sano
pero pa ser persona un amigo un humano
las gotas que ensucian tu frente sudando
que se hayan salido por ir al rescate
de un alma cansada del vivir mundano
Si crees que el problema de tu actuar insano
s’esconde en los vasos que tomas de noche
recuerda que el mal que le hiciste a tu hermano
lo hiciste de día pensando en ti mismo
mientras los demás recorrían el pueblo
buscando a poetas que viven curados
durmiendo en la caña del vino encajado
soñando el recuerdo del mundo de antaño
cuando los vecinos eran como hermanos
Había pensado “no haré más poemas”
pero es que entre tantos que matan lo sano
no puedo callarme la vida que cargo
Pensaste que el gringo del norte es bacán
que allá en nueva york entendieron la vida
quisiste viajar y sumarte al engaño
si ahí les va bien es porque saben más
PARA YA DE SER TAN WEÓN Y PROFANO
si el mundo que el indio del sur vive es caro
es porque sus manos prefieren el huerto
labrado y arado con sus propias manos
Si crees que la vida es gritar por ahí
tus minas y logros de hombre triunfador
con el celular que es un hoyo infinito
lleno de contactos que bien no conoces
más que para usar su nombre a tu provecho
te voy a decir,
conocido,
un consejo:
ándate al campo a escuchar la silueta
de vidas pasadas e historias silentes
que llenan al aire con sus sinfonías
y en vez de jactarse y rezar espejismos
se adhieren al viento como un compañero
que cuida la espalda del que cuando niños
le hacía paredes en viejas pichangas
que si las ganaron gritaron los goles
y si las perdieron igual caminaron
los dos bajo las estrellas y soñando
con que su mamá les tenga un rico pan
y una bebidita pa compartir juntos.
pero igual se sigue violando al respeto
que los hombres le dan haciéndolo hermano
su falsa limpieza no sirve de nada
cree el iluso que al ser un “sin vicios”
va al fin en su vida poder bueno hacerse:
La bondad no llega sola
como los más bellos faisanes que en El Tabito andan
así de bellos pueden ser tus pulmones
pero si al respirar no te ensucias consciente
nunca sabrás los que ensucian el viento
Mal no hace dejar de llenarse de mierda
salir y trotar para sentirse sano
pero pa ser persona un amigo un humano
las gotas que ensucian tu frente sudando
que se hayan salido por ir al rescate
de un alma cansada del vivir mundano
Si crees que el problema de tu actuar insano
s’esconde en los vasos que tomas de noche
recuerda que el mal que le hiciste a tu hermano
lo hiciste de día pensando en ti mismo
mientras los demás recorrían el pueblo
buscando a poetas que viven curados
durmiendo en la caña del vino encajado
soñando el recuerdo del mundo de antaño
cuando los vecinos eran como hermanos
Había pensado “no haré más poemas”
pero es que entre tantos que matan lo sano
no puedo callarme la vida que cargo
Pensaste que el gringo del norte es bacán
que allá en nueva york entendieron la vida
quisiste viajar y sumarte al engaño
si ahí les va bien es porque saben más
PARA YA DE SER TAN WEÓN Y PROFANO
si el mundo que el indio del sur vive es caro
es porque sus manos prefieren el huerto
labrado y arado con sus propias manos
Si crees que la vida es gritar por ahí
tus minas y logros de hombre triunfador
con el celular que es un hoyo infinito
lleno de contactos que bien no conoces
más que para usar su nombre a tu provecho
te voy a decir,
conocido,
un consejo:
ándate al campo a escuchar la silueta
de vidas pasadas e historias silentes
que llenan al aire con sus sinfonías
y en vez de jactarse y rezar espejismos
se adhieren al viento como un compañero
que cuida la espalda del que cuando niños
le hacía paredes en viejas pichangas
que si las ganaron gritaron los goles
y si las perdieron igual caminaron
los dos bajo las estrellas y soñando
con que su mamá les tenga un rico pan
y una bebidita pa compartir juntos.
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