DE CUANDO UNA MUJER FRÍA LE PREGUNTO AL POETA CÓMO LO HIZO EN LA CAMA

Yo no podría
perder los sentidos por ti
aunque seas tú de piel bonita
lo suave te falta en el alma

Mira ya hacia el mar y recuerda lo que viajaste

Te perdiste entre laureles
con raíces tan podridas
que se te secó el sexo
al andar violando amor

DE CUANDO AL POETA LE PREGUNTARON SOBRE LOS ÍDOLOS

¿El ídolo?
se fue por el basurero
borrado por el friísmo
perdido entre los millones

La historia que se derrumba
la no-pasión
explícita penquedad
miradas semi-cerradas excusatorias ante a la prensa

Sonrisas traicionatorias frente a la hinchada de su pasado
como auto goles, goles en contra
No habrá perdón ni tampoco olvido:
sí exhumación de los verdaderos que ellos mataron por “peligrosos”

Hijos fanáticos inconscientes de acuerdo a aquella extinción mentiras
que toman turno para violarse tierras antiguas
Tierras con Dioses que, insuficientes
los desvirgaron con la matanza
en nombre de ese que nadie es

Che

Ayer conocí un país
que ya se me había anunciado
cuando a mi equipo de fútbol
llegó un nuevo 10 campeón

Fuimos a hacer un quilombo
pero el desastre es mi voz
allí aprendí como el grito también es canción
mientras mi Chile querido
mira el concierto parado
muy quieto y atento
cuidando moverse en los ojos ajenos

Y con la misma pandilla
que se alejó del terror
cuando mi hermosa nación
cambió el gobernador por un canalla
(y estafador)
fuimos al bar
y a las piñas nos dimos folklor
que nos sanaron las pibas
donando su amor

Viendo los ojos abiertos
gestos de revolución
blues por las noches de vino de faso y dolor
tantos borrachos me dieron
canchas hinchadas y gol
Barrios merengues y villas
que esa mañana
con vos
me hizo volver a mi pueblo
con otra nueva intención

Ser un maluco no es obra de usar la razón
Ser un viajero un bohemio aprender de pasión

Poetas

Leímos a William Blake
y nos metimos entre pasajes para observar
la miseria de la ciudad bajo los faros quemados

Leímos de ahí a Teillier
y nos sentamos y
conversamos y
nos curamos sobre la mesa
tomando absenta como supimos
que lo hizo Hemingway (con champaña)
e hicimos poemas juntos
borrachos
que revisamos al otro día
en las mañanas de caña
risas y matacolas

Leímos a Kerouac
y entramos al bar de la esquina
agarrándonos a cornetes con los ruidosos
e hicimos dedo por la autopista helada
soñando proezas mágicas
reales durante el brindis
para volver a nuestros hogares
sucios y derrotados
con más poemas que poesía

Fuimos al baño y
nos recagamos de risa con Nicanor


Pero a Neruda no lo leímos
y a la Gabriela Mistral tampoco

Pero inventamos tantas canciones en la ebriedad
que compensamos
viviendo versos en la vereda

Nocturno del roquerío

El horizonte una mezcla de cielo oscuro y
de mar
en las alturas
desde el balcón del departamento del edificio
frente a la costa

Lo indistinguible es el limitante
de aquel gobierno de Poseidón
que las olas
tratan de abandonar
seducidas por la mirada coqueta de las estrellas
y los chantajes del gordísimo Mr. Cloud

“Revolución!” gritan esforzadas
en el oído del polizonte
que aunque no escuchan él las alienta
Se escabulló dentro del mercante
sin ser capaz de dimensionar que el triunfo
la concreción de los manifiestos
traerá la muerte de muchos hombres
Desde los choros allí del puerto
donde le dijo hola a la mañana
hasta los zánganos
que de hace siglos y travesías
son los que mienten los que predican
los que prohiben incomunican segmentarizan
matan homicidan y suicidan


Sangre
de un nuevo mundo tras el diluvio
forjada por el herrero que nos observa
por la laguna verde desde lo eterno

Hacia el oeste luce
el caño de oro Valparaíso
La calle de los ingleses
los que inmigraron como los Johnson

PARA ACABAR SOLO EN LA PENUMBRA

Temprana amanecida:
hora
del festejo eterno.
Los marcianos recorrieron la celeste
Las orejas
se colmaron con la murga
Duerme la de las cuerdas
Va a darse una tarde de coros conmovedores

La micro y la cobradera que mete la mano ahí
en nuestro bolsillo con hoyos de tanto buscar
Los ojos de la ciudad antigua en el vagón repleto
bajo las vías de aquel angustia que les produce el
taco y la
pérdida del cabello y
corte(s)


Las esquinas

quietas y bien paradas


Semáforo rojo uniforme verde
La caminata está controlada por la morada y la ética
Lo mismo con las metáforas y
los sueños no concretados tras tu ideal
Mi ideal
Las hazañas imaginarias
Los cuentos y las novelas

Como poetas que es lo que somos
humanos de nuestra vida
nos vemos y en el abrazo de la rutina nos alegramos
Te acuerdas de cuando hicimos la carretera
un mito de pistoleros y de camiones
Y el tacto se
toma ya los anhelos
Y el canto se toma
las chelas más heladas del bar
viendo los goles que le metieron
a los esparring del loco Bielsa
en el torneo que nos angustia
aunque en verdad no es de relevancia

Pico con la tolerancia
diríame un compañero de blues:
faltan combos en el hocico
Y una nena que yo conozco
no pensaría si tolerancia o indigestión
Callada en su movimiento ella bailaría y luego se iría
como un soncito de traficantes
poema entre los sillones


Aquí y alla
la noche ha sido lo mismo

Nadie sabe lo que ha pasado por la cabeza de los demás

Todo es tan evidente que nunca será recuerdo

Besos entre los bailes
Noches entre el reloj del que soy regalo de cumpleaños
en que el despierto es
de madrugada
inexistencia e historias
que solo supo el que las soñó

Dudos

Recuperando las alas
la tragedia no consumada
el despreocupado vivir constante
la lluvia la Marihuana
................como unos días solo en el bosque

Solo para ellos
que no comprenden


El grito vivo de la sonrisa
..........los panfletarios
Músicos por opción y de compromiso
..........los sospechosos
.............que se sentaron cerca de un árbol para el amor
..........de versos vagos y
....................drogadictos

carcajada de aquellas faltas en nuestra angustia
carencia
..............................zentido

NO TODO ES POESÍA

Sí el blues