CUADERNO sicodelia anti-teórica

Mujer lunar

2011-09-21T20:00:00.000-07:00

Tuve una mujer lunar
que con los dedos me desnudó y
arándome la conciencia
borró los muros que hay detrás de mis ojos
Transformó la gravedad de mis pensamientos
en un recorrer infinito
ilimitado
pero inconcluso

Ahora la busco por todas partes
con un martillo de música
y solo hallo fotos
de nuestra paradójica ausencia

Repentinos ataques de vómito sideral me informan
lo preocupante de lo que
triste
ahora será mi proeza
Bajar para subir
Gritar al revés
Amar a la fuerza

Es el ritmo cardiaco de la ciudad
Es el cansancio del hombre
culpable de su misterio

2011-09-11T02:52:00.000-07:00

Camino por la noche con miedo en los callejones
porque los pacoh andan sueltos
Y al otro día sonrisas
La señora paseando la perra peinada
y esa amarga tranquilidad

Esa PUTA tranquilidad.

Juntos paremos Hidroaysén

2011-06-29T19:40:00.000-07:00

y protejamos el sur de Chile
Es allí donde quiero llevarte
a pasar nuestros últimos días

tomados de la mano
en algún cerrito cerca del mar
como quien vive de solo verde y naturaleza
oyendo música del pasado

Tomemonos la educación
Llevémonos la cultura a la calle
Peliemos contra los pacos si es necesario
Acurruquémonos en alguna celda

Cambiemos el mundo
que es, a la larga, nuestro problema mayor
y hagamos un puente de historias
entre tu vida y la mía

NAVIDAD

2010-12-24T15:50:00.001-08:00

Para todos y todas feliz navidad
Juntémonos en la noche
a tomar nieve boliviana
Jesús sodomizado por el viejo pascuero
María Magdalena ofreciendo su raja de maricón con sida
Tranmisión en vivo desde el pesebre
con el doctor que aprovecha
de robarle a la virgen su ovario divino
Todo por alta definición
Engullamos nuestros banquetes a media noche
con la sonrisa tapada en vino
El papa está zampándose niños en el palacio
de oro con sangre
de Cristo y coca cola

CACHETÁ

2010-12-24T12:07:00.000-08:00

Despertar solo en la cama
y arrugar los brazos
a ojos cerrados
del ensangrentado contexto
La taza caliente
Los sueños chorreando las sienes con olas
de falsa des preocupación

Desayunar en silencio
y verte
detrás de un bolero sabor polilla
Como en un corto
cuadro por cuadro
lleno de imagenes al azar

Encorvar la tarde sicodélica
y andar raspandome la pleura
fumándome su resina

Volver rascándome las hambrunas
Es
.....car
............ban
....................do
el aire nihilista

E irme a acostar solo
drogado
borracho y culiado

Mulata

2010-11-29T23:47:00.000-08:00

Ay negrita con tu meneo
me estás matando mujer
Tu silenciosa e inefable danza
suspira un trance de sollozos

Con tu mirada haces que me agache
para inyectarte y marcarte el paso
Y ahí
me desmoronas las costillas

Apoyo mi mano en tu espalda
nos apretamos
y escucho como sonríes

Te abrazaría toda la noche con las rodillas
Dividiría tu espalda con mis diez yemas
Amor desaparecido
Pasaje ala otra galaxia

Ausencia

2010-11-15T17:45:00.000-08:00

Desde que te fuiste
han habido aumentos y descensos

La semana es ahora más larga
y el fin de semana más corto

Los viajes en la locomoción
son la mirada errante tras el espejo
la visión interna de un viejo balcón

Tu viejo balcón se ilumina seguido
Yo paso caminando por fuera algo ebrio
y drogado
y le digo a mi hermana
que tú vivías allí

Regaloneo con mi mamá por la noche
comiendo lechuga aliñada por ella
A veces me pregunta por ti y yo le digo
sí
hace un tiempito hablé con ella
Me pregunta si es que te amo

La ocasión más común para dar abrazos
es para celebrar goles de pichanga
para dar los feliz cumpleaños
para decirle a un amigo que tenga un buen viaje

He hecho menos canciones
que en todo el resto de mi vida
No porque no lo intente

Me tomo un par de cervezas
que más que darme un refresco
generan un olvidar momentaneo
y me hacen creer
que los ebrios que me acompañan
son todos mis amigos
dispuestos a amarme por eso
Al otro día despierto
enfermo en melancolía

Mi mente delira
Mis piernas pasan las horas con caminatas largas
en que los perros me ladran

Los vuelos son cada vez más cortos

Ninguna canción suena como antes

Tu recuerdo es la fruta más bella
Tu ausencia es un plato recién terminado
que langüeteo y langüeteo
para nunca perder su sabor

El almirante Carlos

2010-11-08T20:04:00.000-08:00

Caramba mi vida que borrachera
Caramba la vida e mi taita y mi vieja
Caramba curao en la calle Cumming
Caramba mi vida que borrachera

Caramba los ojos de mis vecina
Caramba yo sentao solo en la silla
Caramba en la plaza todo entumío
Caramba mi vida no tengo niuno

No tengo niun pitito caramba ay terrible manco
Caramba me queda solo una cola
Caramba mi vida terrible sola
Caramba mi vida que borrachera

Caramba y la Sirena
no me habla ya ni por pena

Puente altina come hombres

2010-11-08T19:24:00.000-08:00

¿Donde sacaste esa bella costumbre?
¿Quién te enseñó a transformar el carrete en
la porno amateur del barrio?
Sonríes de agitación con los ojos semi-cerrados
y al de turno
le bailas en el paquete

Los otros llegan y suman versos en
los que tienen sexo contigo
Preciosa de colalés
que aunque no sabes exactamente con qué palabras
sigues bailando transpiración

¿Tanto placer te causa
gozar sobre la callampa?

¿Por qué no te olvidas de tu papel en la teleserie?
Vente conmigo mejor guachita
Allí me explicay mejor

Presentación personal para CUENTOS GALLOS

2010-11-01T18:03:00.000-07:00

La decisión de ser escritor no se si es vocación, oficio, destreza, necesidad física, posicionamiento político, inspiración divina, hacer caso a un destino impuesto para ir a un fin superior o cavar de antemano una tumba al exito en vida con el consuelo de un reconocimiento póstumo. De esa parte no tengo certeza.
Ser escritor, y esto lo se, es asumir que la poesía no es solamente papeles viejos que cuidan métricas heredadas de una cultura ajena. Nace de leer a Cortázar solo en una esquinita, pasearse por una frase y sentir un golpe en el pecho, seguido por un silencio, mezcla entre epifanía y revolución.
Hacer un cuento va de la mano de hacer presente la realidad en esos silencios. Que aquel instante en que la lectura estremece el alma no sea el pretexto para escapar de lo verdadero, para cerrar ojos, oídos o, lo peor, el alma. Que sea completamente lo inverso.
Porque vivir no es hacerse parte, como una fórmula matemática, de la nublada vida robótica que propone sguir el vil "sueño americano".
No somos americanos soñadores. Somos sudacas descontentos, con ganas de realidad.
La historia nos puso en medio del porvenir la imposición de las sociedades. Nosotros le respondemos con la elección de la libertad. Libertad que es un compromiso, no el egoísmo de una escritura del goce propio y lo muy artístico que resulta componer un relato con multiplicidad de voces y estética vanguardista.
Si escribimos, no les quepa duda, es también porque resistimos. Porque la poesía es ir conociendo Latinoamérica viendo el paisaje desde un camión, tomarse un mate con los amigos en vez de una coca-cola frente a la tele, darle cara y lucha a las injusticias que nos fragmentan, ver los amaneceres sentado a la orilla del río, enamorarse.
La cultura es un fruto de cuerpo infinito. Nuestra batalla no parte hoy. Tampoco se acaba pronto.
Estos cuentos son el gallito que nuestro espíritu le hace al mundo. Que sean como ellos tengan que ser, pero que sean libres. Como el anhelo de nuestras almas. Como el anhelo de nuestros pueblos.

PÉRDIDA

2010-10-26T06:19:00.000-07:00

Es triste
seguir caminando temprano
las avenidas
de tardes risueñas y tontas
pero plagadas de sueños
en que cantamos juntos una sonrisa enorme
y que ahora
el camino duerma callado

Que lástima
tomaste la ruta de un solo sentido
Que pena
tantos pañuelos de compartida sangre
quemados
para hacer vivir un par de horas más
la fogoza fogata
y en la migraña recién despierto
decir que aquella jornada
de nuevo
fue un ejercicio de la mentira

Guardaste la lealtad gratuita
en un cajón hediondo
opacada por los escombros de lo que fuiste o
(lo que me da más pena)
eres

Uta la weá lesa

2010-09-21T11:00:00.000-07:00

En Vitacura tienen la norma
que no se puede colgar la ropa
sobre el balcón que da pa la calle

SICODELIA ANTITEÓRICA

2010-08-29T22:11:00.000-07:00

Buenas tardes!
putas y mal paridos

(On).

Parlante deshilachado acople
laguna negra de la pupila en nocturneones
Prosa relato cuento
fantasmagória
poemas y distorción
Tíniníniníniníu
Deforma des-des(con)texto
piñas
maracas y grifas
Chelas guitarrasguiás y de tragos putas
quebrados patos
vailes vrizkas biajes hendrogas
Foto-destellos del tiempo muerto blablando L E N T O
Plato fuego ajeno arenoso
casas quintralas cerrás en cuevas costeño e pechos
el anti-sexo
culionochese la desangrada

ûä
üäúá Ü-ah-uh-Â

ghggghgghgghhhhrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrhá ! ! ! ! ! !

MAÑANA EL TEMPRANO DESPIERTE

2010-08-19T21:43:00.000-07:00

Tú eres el temprano
rajas de sábanas garras en
las pestañas
rasmillados
tantas costrillas mis piedras sangran

Auto-bocinas embudo al craneo
Galopan palmas en el asfalto opuestas
espejo quebrado pasión redimir
Natural sicodelia, mulato

SIN MI CUERPO POR LA AUTOPISTA
NO ME CHOCARÁN EL ESPÍRITU
NUBES ACUOREAS OJOS DE MARES
QUE SE SUSPEN-
DEN
EN EL TSUNAMI POR UN SEGUNDO
ETERNAMENTE Y CAYÓ silencio

Información de último minuto:
Todo se cambia con las semanas

2010-08-08T09:27:00.000-07:00

¿Santiaguino?
expresión de grandeza no
expresión depereza y
depresión
Drogas
Calles largas poco pisadas
pero culiadas
en los departamentos al frente
y por los pacos culiaos
Un profesor ve al parque
y las plazas como romance
tributo al cementerio a
lo que no existe
Que aweonao
yo le diría que lee
mucha literatura
porque, compañeros poetas
no hay que creersela tanto
(Tai jackson!)

Respecto a las playas,
marihuana
drogados
borrachos en vacaciones
y el webeo y las minitas
y toda la conchetumadre
propia, como usted bien lo sabe
DEL CURAO
(ejemplo: Pinilla)

Sobre la hora
creo que es demasiado tarde
como pa quearse piola
creerse la weá de mundo
y no hacer na
por eso escribo
y no me importa que la teoría no me controle
y no me importa escuchar un solo
de concierto en el nacional
en las orejas de los ladrones que nos gobiernan

En fin,
saludos para mi negra
morena con ojos verdes
y bella
la misma con que paseamos
junto a mil perros por la ciudad
pa ir a dormir frente a la ventana
pa ir a pasearnos por el balcón
sin ropa
felices
tranquilos
listos para hacer
el amor

DE CUANDO UNA MUJER FRÍA LE PREGUNTO AL POETA CÓMO LO HIZO EN LA CAMA

2010-07-04T19:59:00.000-07:00

Yo no podría
perder los sentidos por ti
aunque seas tú de piel bonita
lo suave te falta en el alma

Mira ya hacia el mar y recuerda lo que viajaste

Te perdiste entre laureles
con raíces tan podridas
que se te secó el sexo
al andar violando amor

DE CUANDO AL POETA LE PREGUNTARON SOBRE LOS ÍDOLOS

2010-07-02T21:25:00.000-07:00

¿El ídolo?
se fue por el basurero
borrado por el friísmo
perdido entre los millones

La historia que se derrumba
la no-pasión
explícita penquedad
miradas semi-cerradas excusatorias ante a la prensa

Sonrisas traicionatorias frente a la hinchada de su pasado
como auto goles, goles en contra
No habrá perdón ni tampoco olvido:
sí exhumación de los verdaderos que ellos mataron por “peligrosos”

Hijos fanáticos inconscientes de acuerdo a aquella extinción mentiras
que toman turno para violarse tierras antiguas
Tierras con Dioses que, insuficientes
los desvirgaron con la matanza
en nombre de ese que nadie es

Che

2010-06-08T19:24:00.001-07:00

Ayer conocí un país
que ya se me había anunciado
cuando a mi equipo de fútbol
llegó un nuevo 10 campeón

Fuimos a hacer un quilombo
pero el desastre es mi voz
allí aprendí como el grito también es canción
mientras mi Chile querido
mira el concierto parado
muy quieto y atento
cuidando moverse en los ojos ajenos

Y con la misma pandilla
que se alejó del terror
cuando mi hermosa nación
cambió el gobernador por un canalla
(y estafador)
fuimos al bar
y a las piñas nos dimos folklor
que nos sanaron las pibas
donando su amor

Viendo los ojos abiertos
gestos de revolución
blues por las noches de vino de faso y dolor
tantos borrachos me dieron
canchas hinchadas y gol
Barrios merengues y villas
que esa mañana
con vos
me hizo volver a mi pueblo
con otra nueva intención

Ser un maluco no es obra de usar la razón
Ser un viajero un bohemio aprender de pasión

Poetas

2010-06-08T19:19:00.000-07:00

Leímos a William Blake
y nos metimos entre pasajes para observar
la miseria de la ciudad bajo los faros quemados

Leímos de ahí a Teillier
y nos sentamos y
conversamos y
nos curamos sobre la mesa
tomando absenta como supimos
que lo hizo Hemingway (con champaña)
e hicimos poemas juntos
borrachos
que revisamos al otro día
en las mañanas de caña
risas y matacolas

Leímos a Kerouac
y entramos al bar de la esquina
agarrándonos a cornetes con los ruidosos
e hicimos dedo por la autopista helada
soñando proezas mágicas
reales durante el brindis
para volver a nuestros hogares
sucios y derrotados
con más poemas que poesía

Fuimos al baño y
nos recagamos de risa con Nicanor

Pero a Neruda no lo leímos
y a la Gabriela Mistral tampoco

Pero inventamos tantas canciones en la ebriedad
que compensamos
viviendo versos en la vereda

Nocturno del roquerío

2010-06-08T19:14:00.001-07:00

El horizonte una mezcla de cielo oscuro y
de mar
en las alturas
desde el balcón del departamento del edificio
frente a la costa

Lo indistinguible es el limitante
de aquel gobierno de Poseidón
que las olas
tratan de abandonar
seducidas por la mirada coqueta de las estrellas
y los chantajes del gordísimo Mr. Cloud

“Revolución!” gritan esforzadas
en el oído del polizonte
que aunque no escuchan él las alienta
Se escabulló dentro del mercante
sin ser capaz de dimensionar que el triunfo
la concreción de los manifiestos
traerá la muerte de muchos hombres
Desde los choros allí del puerto
donde le dijo hola a la mañana
hasta los zánganos
que de hace siglos y travesías
son los que mienten los que predican
los que prohiben incomunican segmentarizan
matan homicidan y suicidan

Sangre
de un nuevo mundo tras el diluvio
forjada por el herrero que nos observa
por la laguna verde desde lo eterno

Hacia el oeste luce
el caño de oro Valparaíso
La calle de los ingleses
los que inmigraron como los Johnson

PARA ACABAR SOLO EN LA PENUMBRA

2010-05-28T13:30:00.000-07:00

Temprana amanecida:
hora
del festejo eterno.
Los marcianos recorrieron la celeste
Las orejas
se colmaron con la murga
Duerme la de las cuerdas
Va a darse una tarde de coros conmovedores

La micro y la cobradera que mete la mano ahí
en nuestro bolsillo con hoyos de tanto buscar
Los ojos de la ciudad antigua en el vagón repleto
bajo las vías de aquel angustia que les produce el
taco y la
pérdida del cabello y
corte(s)

Las esquinas

quietas y bien paradas

Semáforo rojo uniforme verde
La caminata está controlada por la morada y la ética
Lo mismo con las metáforas y
los sueños no concretados tras tu ideal
Mi ideal
Las hazañas imaginarias
Los cuentos y las novelas

Como poetas que es lo que somos
humanos de nuestra vida
nos vemos y en el abrazo de la rutina nos alegramos
Te acuerdas de cuando hicimos la carretera
un mito de pistoleros y de camiones
Y el tacto se
toma ya los anhelos
Y el canto se toma
las chelas más heladas del bar
viendo los goles que le metieron
a los esparring del loco Bielsa
en el torneo que nos angustia
aunque en verdad no es de relevancia

Pico con la tolerancia
diríame un compañero de blues:
faltan combos en el hocico
Y una nena que yo conozco
no pensaría si tolerancia o indigestión
Callada en su movimiento ella bailaría y luego se iría
como un soncito de traficantes
poema entre los sillones

Aquí y alla
la noche ha sido lo mismo

Nadie sabe lo que ha pasado por la cabeza de los demás

Todo es tan evidente que nunca será recuerdo

Besos entre los bailes
Noches entre el reloj del que soy regalo de cumpleaños
en que el despierto es
de madrugada
inexistencia e historias
que solo supo el que las soñó

Dudos

2010-05-16T16:48:00.001-07:00

Recuperando las alas
la tragedia no consumada
el despreocupado vivir constante
la lluvia la Marihuana
................como unos días solo en el bosque

Solo para ellos
que no comprenden

El grito vivo de la sonrisa
..........los panfletarios
Músicos por opción y de compromiso
..........los sospechosos
.............que se sentaron cerca de un árbol para el amor
..........de versos vagos y
....................drogadictos

carcajada de aquellas faltas en nuestra angustia
carencia
..............................zentido

NO TODO ES POESÍA

2010-05-06T11:57:00.000-07:00

Sí el blues

INTERMEDIO

2010-05-02T09:45:00.000-07:00

Le heché la espantá
al loco y se fuén pálida
De ahí me comí unos
panes con carne
Ricas las weás
El loco era lonji
embarao
lali
pollo
na que hacer
Le regalé sus quemás
pero que a mi me dejara piola
yo estaba escuchando la music
que no quería webeo
y nada
después de un rato se desmayó

PAL BRONCE

2010-04-26T10:24:00.001-07:00

La vida es un aweonamiento

OYE

2010-04-23T07:12:00.000-07:00

¡¡¡(No vayai a decir que fumai marihuana)!!!

PARA ROMPER CON LA EFICIENCIA

2010-04-15T12:02:00.000-07:00

Para romper con la eficiencia
habría que analisarla desde un punto de vista histórico
establecer sus antecedentes
distinguir aquellos periodos delimitándolos bien
entender todos los porqués
su cronología y como acontece
Para
de un modo muy sistemático
d e s m e n u z a r l a
parte por parte
tomando en cuenta las prioridades metodológicas del proyecto
Si es de eas forma tendremos exito
amén

BASICAMENTE

2010-04-11T01:25:00.000-07:00

Uno observa a las chiquillas y las mira
Uno tiene ganas como de que lo miren
A ellas
Las que sonríen mientras caminan
con ese pelo
con esa ropa
con esa voz

Son solo palabras o ensoñaciones
no hay que hablarles
detrás de ese cuerpo hay tan pocas veces un lindo espíritu

CELULAR

2010-04-06T20:45:00.001-07:00

Nos levantamos x las cervezas desde temprano
Nos levantamos x las pichangas desde temprano
Nos levantamos x los carretes desde temprano
Nos levantamos para drogarnos desde temprano
Y para estudiar
el sueño se acaba con las alarmas

LAS CONSECUENCIAS DE NUESTRO BRINDIS

2010-04-05T17:08:00.000-07:00

Tenía tanta caña que pasar hoy
que ya estoy curado entre las cervezas
cachando mucho menos que anoche
entre cajas de fósforos con hoyos
mirando a nuevas desconocidas
tras ir al parque a pasar la tarde
entre memorias que se hacen tallas
revoluciones hechas de pisco

Los pacos se aparecieron frente a la turba de los sentados
y se tomaron la fiesta al seco
y aunque botellas de vidrio y piedras
fueron como un alma pasajera
las maquinarias y lanza-bombas uniformados
le dieron fin a nuestras promesas y pretensiones de carretiemos

Ahogué el guayabo en el mismo vaso
que me borró algún antiguo viernes
Quizás más tarde pierda la mente
y ocurran cosas que en la mañana
sean fotos raras y algo borrosas

Pero es lo poco que le hace frente
a los lamentos e incomprensiones y la quietudes espirituales

Porque romances ya no los tengo

EL SECRETO

2010-04-05T17:05:00.001-07:00

Lo que en la vida
de algún pasado
es profano y malo

¿Que tiene de malo?

MODERN TIMES

2010-04-05T17:03:00.000-07:00

Vivir es una divagación interminable
ir y venir
olvidarse
y el copete es el que explota el carnaval

Los caminos de silencio entre los otros
Los callados absurdismos del camino

Lo aceptado y lo incomprensible
Dar un paso hacia lo extraño engañadiso y existir

sin respuestas importantes

MENTALIDAD FUNCIONAL

2010-04-05T17:00:00.000-07:00

El alcohol como elemento aceptado en la cotidianidad
la permisión de la libertad en la independencia del movimientoel no pescar lo dicho por los cerebros y cuestionarse lo que si es acto
dejar de creerle el cuento a los pensamientos que mienten mucho y no son confiables

Igual
no olvidar los buenos consejos

JUGADA DE LABORATORIO

2010-03-31T11:03:00.001-07:00

Cochino y muy encañado el Ganja recorre el patio y abre la reja. La deja cerrar sin llave y después camina por la vereda. A la noche, su vieja le tiene porotos con riendas para el bajón.
Revisa su billetera. No se le vaya a haber quedado la plata. La tiene, pero no le quedan papelillos. Los busca igual entre su carné y el pase. Solo se enreda entre sus recuerdos.
Está chato porque no la hace durar. Si la compra hoy día, pasado mañana se le acaba. Sueña despierto a la luz del día. Cruza la calle. Viene un auto. No lo atropella. Sigue soñando.
Llegó quince minutos tarde. El pasto estaba lleno de hojas secas en “Las canciones”. Era el mejor parque durante Abril.
Llegó y habló con un loco con un mohicano y con un morral. El loco hizo su negocio, miró a los lados y nunca supo que estaban ellos. Hace rato que lo andaban viendo. Nunca cachó quién se lo cagó.
El loco siguió su curso y el Ganja fue pa’ la multi-cancha. Los cabros estaban jugando a la pelota.
Al mismo tiempo llegó el Maluco. Cuando cachó que estaba en su casa y era de día quedó sapeado. Miró pa’ fuera por la ventana mientras trataba de armar el puzzle. No se acordaba de nada. Le gustaba pasar el frío de otoño con su chaleco hecho de piscola. A las dos apagó tele. La billetera estaba vacía salvo por un viejo papelillo. En su cabeza solo quedaban pantallas negras y un gran dolor.
Se sentaron a ver el fútbol. El Ganja le pidió un papel al Maluco y se sacó uno. Mientras pasaban la caña, el Negro hizo un gol a lo Maradona. La metió después de pasarse a todos. Como también él era compadre lo celebró junto con los cabros. De premio por el lujazo, se fue pal area botando el humo de su buen gol.

PASTO AZUL

2010-03-31T09:45:00.000-07:00

- Wena wacho.
- Ea...
- Cómo estamos?
- Acá loco y vocé
- Como me veí. Tranquilo.
- E.
- Y. Que se teje
- Ahí. Moviendo las manos
- A. Escribiendo versos
- Ahí su “ser o no ser” y weá… Vos cachai
- Si po.
- Cuanto sale?
- Diez pesos
- Diez?
- Diez
- …
- Te los paso acá mismo nomás
- Pera.
- …
- Y en que andabai?
- Ahí componiendo metáforas.
- De vío.
- …
- Tan piola.
- E. Déjala piola.
- Te llam’onde mismo.
- Sin alumbrarla sipo.
- Tranca con esa weá.
- Vos tranca con esa weá.
- Y ahora? Pa donde vay?
- Donde la negra. Vay el domingo a la cancha?
- Tai vío que si
- Ahí te sacai uno po. Pa alentar al BUlla.

VIDA PÚBLICA

2010-03-29T15:57:00.000-07:00

Me fui en micro sin tarjeta ahi su "tío me lleva?"
y me dejó como cinco cuadras más allá
Eso del "como estai" es una tontera convencionalista
Con las guitarras y saxofones tocamos blues los guachacas
y casi siempre sale un cañito o una chelita o un vino tinto
Y como lo que cantamos se hace de noche y en plazas públicas
nos echan los de la verde por hacer daño al sueño del resto

GAVIOTA

2010-03-29T15:55:00.000-07:00

Caminando con la gaviota por las orillas atardeciendo
la miro y le tiro arena pa sorprenderla aunque cae al mar
la loca de pronto vieje y me mira al frente de esta mi cama
yo río y no dice nada se acerca lento y ahí PAF me besa
sorpresa es lo que me embarga y es que además me he vuelto animal
Mis ojos y mis razones se me han cegado
El toque de aquella ave sobre mi piel es al mismo tiempo
que mis manos y mis dientes se hacen colmillos y grandes garras
criminales.

UM

2010-03-28T20:08:00.001-07:00

la vida son los poemas
la borrachera
faltar un pie que
ser choro
(Drogas)
poesía de la mentira
de la verdad
de que sirve decir chao
no sirve de na pescarse
o acaso aquella memoria
dice algun presente nuevo?
los viajes son tapaboca pal
prejuicioso enseñanza
nueva para el
viajeman de la
américa
vuelo sucio los jovencitos que revolución se enojan fuerte ya mucho abrazo ya mucho cuento y un hombre solo dentre los valles viajero extraño de poesías inventos cuentos viajes que atentan con los tabues

BLUES DE LOS CABROS

2010-02-23T14:38:00.001-08:00

La comunicación global
me quiere encarcelar el cerebro
no quiere que me ponga a hablar
de la mentira y el control social

Me quieren zombi en internet
pegado viendo fotos de minas
que aman al falso hombre
confiado de los pacos y de su plata

Pero me junto con el blues de los cabros
yo no cambio mi vida por autos
la fogata en la noche
el humo en los labios
Nos quieren matar porque no les creemos

Las flores que hay en mi jardín
no las venden en tu florería
las frases que rayé en el paradero de la micro
son peligrosas en la oficina
Son tan sinceras que no pueden creerlas
como no va a ser verdad si hasta nos roban cordilleras
los extranjero se burlan de mi franja
vienen y viajan se enriquecen con ella

Pero me junto con el blues de los cabros
Yo no cambio mi vida por autos
ni los almuerzos comprados
con propinas cantadas
No, no somos amigos del zorron disfrazado

y muy volados pichanguiamos los cabros
nos damos los pases nos damos abrazos
Las canchas los goles
la feria en el barrio
no cambiamos amigos por mujeres ni sueldos

No somos un invento más
No somos más mentiras más
no somos más credulidad
no somos más banalidad
Somos más que esa mierda

EL VUELO DE LAS ALTURAS

2010-02-17T11:48:00.000-08:00

Como un niño andar y preguntarse: qué va a pasar
con la necesidar imperiosa de subir
escribir

Recorriendo los barrancos a miles pies de la tierra
Angustiandome de no poder escribir
Hablé
ya no tapao en minerales, sino lloviendo ante las nubes
Alzado sobre las selvas, como uno más de la vida

Jesús
Ay Jesús de manos juntas
caminando por las piedras dialogante
Ay Jesús…
Y estando solo aparecer desnudo
Pa ser sincero encontré personas circunstanciales
Y luego en el campo acordarme tanto de las peleas y de los golpes
las noches de no hacer nada
entre lo qués trigo
entre lo qués viento
ante el ser humano
Llenándose del recuerdo
Lo que resistieron los que existieron
Saben más de lo que yo hablo
Me ponía a tocar las piedras sobre las manos
Perdido en los todavías
Testigo entre los sordos
oyente de los mancos
inquietos retorcijantes
ideas de la vida
desgarración de nuestros silencios
Tomando el verdiente bastardo en el camino
Siendo americano
La gente por todo el mundo
La música en los recuerdos
acuerdos de los amigos y
encuentro con otras lenguas calma descompensada que es un portento

Pasar de verso en verso
escalas que son versos

Lo unico mudo que escucho sordo se llama
Amigos en las alturas
Dentre los patios y pastizales son los colores nuestros mensajes
Ha de comerse para escapar
ha de escaparse
para esconder?
inmensurismos abren nuestros anhelos
Lluvias caen vienen de los lamentos de retiradas y esparcimientos
folklores grito infinito
de la constante conversa
gratuita regalada por
la familia
casi señales nuevas del Cusco
de guitarra anhelada
Borracho de los encuentros ante la vida
la vida la vida!
canciones poemas que
son la vida
que nos invade como botellas y vidrios que
van y llegan y solo por vivir como es uno
Una persona con el espíritu abierto alguien que se ha desabrochado el alma
Alguien se que se desabrocha el alma como viajeros del sur del mundo y
centro de Chile
como me nombra lo recorrido
de lo encontrado y lo saludado
como los gritos de las hinchadas
como los goles de las pichangas y lo gritado como un domingo de
campeonato y copas y tragos en plaza italia
euforia que nos convoca a todos
los cantos universales
el camino deleite del infinito los poemas de amanecer
Mucho de lo que es cima que se ha escalado en el extranjero
se trata del regocijo de la sonrisa de la mañana y del precipicio
será innegable la sicodelia de la memoria desfuturada
cuando la temprana comilona tambien reinventa la curadera
y aquel Guajardo que se aguanto de
mi de nuestra caja de vino sobre el madero emperro muertado
Hay que decir que Violeta Parra es la gran ausente junto a la viola y Violeta Julia
Como escuchar por primera vez un himno qués callejero por
en el Cusco con la guitarra y voz popular
el gran problema de andar entrando a lo que debiese ser de la gente es
la reprimenda y la esclavitud de la “autoridad” de lo que usurparon esos
rufianes de billetera no de escritura
pese al lamento de lo posguerra (y es lo que trata la usurpación)
lo del hoy día también responde a lo que hubo anoche en lo tan bailado
y lo desprendido
Las viejas casas del cerro que recorrieron como los choro e’ Valparaíso

Por la mañana tanto frío sentido
La noche es joven
ya será nuestro momento

Pese a la cuerda que se nos corta
frente a lo injusto y a lo infortuito

ODIO PARA CURARSE EN ALCOHOL ETILICO

2010-02-17T11:20:00.001-08:00

Dolor más hondo del alma

el robo de la Violeta

usurpación de las venas viejas

me han quitado el grito de las memorias

si es que alguna vez se funda el odio a todo el que no has visto

sería ahora aquel infierno e que despiertas sin el alma

los puños semensangrentan

los árboles lloran golpes culpa de ortivas wachines lonjis

LA PROA

2010-02-17T11:15:00.001-08:00

Ojos abiertos entre las aguas

caminos de la apertura de las montañas que nuestras flotan entre los montes

los horizontes y aberturas que se presentan sobre el reflejo de los diamantes

Mujer de dulces y lejanías dame sonrisas sobre los lagos interminables

y las sonatas son el oleaje qués proponido por los viajares que son invento de soledad

tras viejas rutas de trenes y de matanzas entre los paltos de ruina en junglas

para abrazarnos sobre la nueva demostración que somos hermanos

los ojos cerrados miran las inmensuras de nuestro sol

la guata se me encosita de solo verme un solo campestre que

siempre nace tras los navegos de aquel verano invierno con que

las zapatillas al fin pudieron por fin pegarse con Agorex que

me dio el Walter del hostal Felix

La historia nos ha enseñado a reír gritando mirando fijo pupilas nuevas de cualquier parte

por eso un piquero grande a los que sentraron al Titicaca

Procuradores de nuestra suerte

del muelle al frente

de la estadía en la libertad

PARLANTES EN VIDA AUSTERA

2010-02-17T11:12:00.001-08:00

Sonido lejano

viajero de tanto tiempo

por fin me recuerdas lo que es la oída

me tiemblan los corazones y las costillas vibran

Yo me aprieto como alguna vez

de rosas y de estelares

Se abrenme viejos ojos inmensos de espejo antiguo

Viajo ultimamente al espacio

Los chicos parlantes cantan como el gran hoyo del cielo

Viajando con la guitarra

los discos son lujo amado

sonrisa infinita

no puedo escribir porque

la música me tiene tan embobado

QUESCRIBIR

2010-01-20T12:31:00.000-08:00

Me pican los dedos
de tanto andar paseando tanto
tomando vino sobre el suelo

Tengo las ojeras cansadas
sueño de día es inevitable
y entre las manchas interminables
de mis bullines entumecidos
quiero irme pronto entre los papeles
llenar las hojas con entintados

Pero aunque tenga los huesos locos
temblando como mala tersiana
no hay versos ni por si acaso
tan solo existe rara conversa

Las ganas del efectismo
me hacen tirar la chuchá gratuita
pero el poema no es grosería
aunque a una estrofa pura y solemne
puedan calzarle los garabatos
Podr'haber selva podr'haber lluvia
mil inquietudes dentro del pecho
PERO la gracia no es tan gratuita
el canto no es la vida insantanea
la weá no es llegar y entonces palabras

Así que o se toma la cosa en serio
y la esperanza hace de una metáfora
o hace del mundo su gran poema
mundo inefable y no trasladable
será la vida más relajante
gasto energía musculatoria
de mucha historia de acalambrante
de poco verso y de mucha sangre
PERO le cuento yo ahorita altiro
sabe
mezcle la sangre y la poesía
y cuando tenga su resultado
me llama
que'l mundo ese es mi poema
y que mejor si es así
que recitar todos juntos
para mirar hacia el sol
cantar muy fuerte en la micro
llorar y abrazarnos luego
pillar sobre quescribir

3 SEGUNDOS

2010-01-09T15:16:00.001-08:00

Se val el sol
la vida
yo aquí
CANTANDO!

VIAJITO

2010-01-09T15:11:00.001-08:00

Entre que tanta cosa
más golpeado el roquerío
la letra chica poco anuncia
el inmenso dolor falso
vive solo ese cangrejo

aquel musgo condensado
esa piedtra entre las aguas
si usted cree que ha conocido
frustraciones en la vida
mejor le pregunte al musgo
y al poema de mi ahora
lo que al norte se cosecha
entre tanta tierra seca
de desierto quematorio

Vuelan los nuevos recuerdos
como un ave negra sobre el
mar que nunca más verás

Las plazas de armas del sur
los recuerdos del desierto
se separan de lo vivo
¿Será todo de lo muerto?
No he vivido soledades
como ayer en Vallenar
ni desiertos tan callados
hoy tan lejos de mi hogar

Pero quiere usted feliz
encontrarse hoy día mañana
Vayase

Si la vida le hace duelos
si las piedras le resbalan
y le rompen la memoria
la verdad no ha de enojarse
porque cuando en el silencio
nos da sueño tras la playa
los relojes de pasado
cantan como si la vida
fuera reír el metalófono
sentados en pastizales
latas de atún y cerveza
conociendo Antofagasta

MICRO PERDIDA

2010-01-09T15:09:00.000-08:00

El viejo amor
el nuevo amor
¿serán todos el
mismo?
si al final
la vida es dar amor
¿cómo es dar amor
a tanta gente dis-
tinta?
Hay amadas muy amadas
hay amadas muy ya fue
hay amadas no comprendo

PALABRA

2010-01-09T15:08:00.000-08:00

LA VIDA
AREQUIPA
PERÚ
LA RISA
LA PIEZA
EL SOL
GORILAS
CHURRASCOS MARINOS
Lo lindo qués ser feliz
LOS VIAJES
LOS SUEÑOS
Murales
PISTOLAS
CANCIONES

NEGRO

2010-01-04T15:16:00.000-08:00

Qué es la verdad
entre los que mienten?

Qué es la ebriedad entre tantas noches?
entre que mochas y reflexiones perdidas

Las gentes más alegres cantan tol rato pero
los otros son como nosés en el calvario

EL TEJIDO

2009-12-31T05:41:00.001-08:00

es entrelace
fantasía
camaleonismo soñador
desde que te vengo
desde que te voy

Los dibujos de
mosaicos enteros
con mañanas en la
noche de allegados

No habrá más que
un entretejimiento
entre el mirario le-
jano
y el aturdido recuerdo de
los pasos manos de luz

Entre las lanas salen
ovejas
entre los campos
sale el amor

todo lo que necesitas

APOSSENTO

2009-12-26T08:01:00.000-08:00

I

Los poemas en el blues poemas
las canciones en la vida penas
no hay razón pa mantenerse quieto
no hay razón pa mantenerse quieto
hay que virarse de los caminos
acompañado con la valía
desde familia pasando canción
con la mamá sonrisa escucha
con el papá dolor del hombro
con el presente ay tan calmado
con los cantantes tan olvidados
el metro sempantalla
muestra los que son ya muertes
víctimas de la mala suerte
caen por los televisores
entran por los experiodes
viven como blá blablablablablá
son palabra de maquinaria
si
personaje posmodernista
inconsciente de la amplia vida
un hipócrita de burbuja
un acorde de no ar monía
falta viaje en lo solemne
faltan hojas en los cornetes
faltan combos en el hocico
quénmenderen los hortajes de los falsos inventores
una farsa como el hippie que cambió sociedad gringa
na
la vida viaja de tierra
vuela mar bajo la estrella
chile tierra europa goles
mirada guerrero lanzas ataques triunfos morales
rabias juegos liberales las batallas de chamanes

II

Se han ido tantos
se han ido muchos
se han ido Victor
se han ido intis
se han ido soles
se han ido lluvias
las canciones
se han ido tantas
como el viento
que se las roba
para ganarlas
como unas copas
y ellos se embriagan
piolas las juntas
sillas y almohadas
calmas y justas
basta ir al viejo departamento perdido al centro e todo
para tomarse nuevas piscolas que sonríen y
critican canciones recuerdos historias
habrá pasado pero es ser tonto
ser como si el pasado es falso
y así el presente se te detiente

ojos abiertos

ja!

hierba

parlantes ojeras canciones gritones llantos
descepciones olvidados muy gritados in-llorados

III

Y que weá si se adueñan
son muy barsas los culiaos
entre conchesumadres se alzan muy-mucho
de puro curado me pongo alzao
no sean las cuecas determinantes
que de ser así la vida es muy piante
la weá piante
vacilando con los locos
meneando la cumbia y la cintura
los soncitos paré que se han tomado el mundo

MURAL DE COMPAÑÍA

2009-12-26T07:59:00.000-08:00

BLUES DEL NORTE
BLUS DEL SUR
MUSIVIDA
DISTORCIÓN
COMO UN VIAJE IN-
JUSTICIADO
YÉNDONOS
TÚ TÚ Y
LLO
A LA VIDA
SOL ESTRELLAS VIDA
VIAJE BLUS POTENCIA VIDA
LOS POEMAS BLUS LA VDA
AY AY AY AY AY AY
VIVIR BLUES ENSUCIANDO EL PULMÓN

EXISTE POESÍA

2009-12-21T19:40:00.000-08:00

Entre bancas rayadas
por plumones de colores y consignas invisibles
bajo sombras relajantes
de árboles con hojas rojas
los alumnos colegiales
fuman hierbas ilegales acostados viendo nubes

ROSITA

2009-12-21T19:35:00.000-08:00

Rosita
como tu tan sola pequeñita
entre que me gustas y no es justo
entre que tus tallos son muy niñas
Rosita
viendomén tu sonrisita y
tu mirada
tan mirada tan
dolor en lo más llano del pecho
pérdida irrevocable de lo cuerdo
enredo de tus raíces

EL DUELO

2009-12-09T15:12:00.000-08:00

SOBRE LAS TABLAS:

EL BLUSMAN DE LAS BANDERAS

EL VAQUERO DE SEDA

CORO FÚNEBRE DE TERNO Y GUITARRAS

EL DUELO (en acción)

(Los dos frente a frente. Ambos con tenidas acorde a sus nombres. El blusman está sentado en el suelo contra la pared. El vaquero apunta al blusman entre las cejas con una pistola. A un costado, sentados en sillas están los del coro).

CORO

El hombre de la chaqueta barata

es famoso por saber cantar

mejor que el resto de los que llega al bar

sus cualidades no son obra de virtudes

el hizo un pacto con el viejo Satanás

que en los infiernos aun se frustra

ese hombre nunca le habría de pagar

y el que esta al frente de aquel hombre tan profano

es el ser más derrochador en las cantinas de estos lados

es el hijo del camaleón

un asqueroso estafador

ese hombre puede parecer intimidante

pero no es nada más que el aspecto que pagó

porque en verdad el solo sabe ocupar armas y sicarios

y nunca se ensucia las manos delicadas de algodón

¿Que ha de pasar en este duelo

en que hay uno que no le importa

ser victorioso o perdedor?

BLUSMAN Es absurdo lo que pides. Cómo quieres que te pague.

VAQUERO Pagarás. Es lo único que te queda.

BLUSMAN Lo único? (risa estrepitosa) Lo único… (risa estrepitosa)

VAQUERO Si. Pagarás, o te mueres.

BLUSMAN (risa) Y quien me va a matar? Tú?

VAQUERO Yo te voy a matar… Yo! Te parece raro?

BLUSMAN Mírate. Con suerte puedes mantenerte en pie.

VAQUERO Cállate.

BLUSMAN Tienes el codo dislocado. Me apuntas con una mano que lo único que logra es temblar.

VAQUERO Cállate!

BLUSMAN El único miedo que logras es el que envuelve tu silueta. Acá no están tus sicarios. Solo estamos tu yo.

VAQUERO Y mi pistola. La puedo disparar cuando quiera. Está cargada.

BLUSMAN Si sí. Las conozco.

VAQUERO De todas formas eres tú quien está en el suelo. Eres tú el inmóvil. Levántate.

BLUSMAN Muchas gracias pero no hay necesidad. Estoy muy cómodo acá. Te ves muy bien todo con sangre allí temblando como una niña.

VAQUERO Mejor cállate y págame, imbécil. No es muy difícil. Es que no tienes plata?

BLUSMAN Siempre tengo (ríe)

VAQUERO Por qué no pagas entonces?

BLUSMAN Yo solo pago mis deudas.

VAQUERO Y Eso es lo que conseguiste.

BLUSMAN Deudas? (ríe) Crees que por eso ahora tengo deudas contigo?

VAQUERO Sí. Y se que no tienes plata. Y si no me pagas lo que te pido, no te queda otra que morir.

BLUSMAN Actúas como una niña. Te pareces a tu padre, escondiéndose entre los muros para llegar a sus objetivos.

VAQUERO No metas al camaleón en esto.

BLUSMAN Cómo no. Si es por él que aun no me haz matado.

VAQUERO Cállate.

BLUSMAN (mete la mano en un bolsillo de la chaqueta) Miiira. Creo que algo tengo. Sí si. Tengo dinero.

VAQUERO A si?

BLUSMAN Claro. Es lo único que me queda.

VAQUERO Dámelo.

BLUSMAN No, no. No te lo voy a dar. Necesito comprarme un vino para pasar el pésimo sabor que tengo en mi boca.

VAQUERO Que te hay creído…!

BLUSMAN Tus canarios realmente no eran tan finos. Donde los compraste? En Iquique?

VAQUERO Eran los más finos de este lado de nuestra tierra…

BLUSMAN En Rancagua?

VAQUERO Eran hermosos… Eran dorados como mis armas…

BLUSMAN O acaso los compraste en el persa? Seguro fue ahí que se los compraste a uno de tus mercaderes…

VAQUERO Costaron millones

BLUSMAN Millones! (ríe estrepitosamente) Como van a haber costado millones. Son los peores canarios que he comido en toda mi vida.

VAQUERO Te voy a matar

BLUSMAN Tranquilo. Que diría el camaleón. Que su hijo mató a su comprador.

VAQUERO No le importaría. Compradores tiene miles.

BLUSMAN A mi tampoco me importa. Hace rato que quiero morirme. Pero tu papi no va a querer ser otro más de los que hay en el patio de los callados

VAQUERO Otro más en el patio de los callados..?

BLUSMAN Todo esto es su culpa.

VAQUERO Su culpa..?

BLUSMAN Soy su comprador

VAQUERO y?

BLUSMAN por ende, fumo su mercancía. Si me vuelo es con su mota.

VAQUERO Mucho ruido y pocas nueces. Alguna oración antes de morir?

BLUSMAN Si me comí tus canarios fue porque tenía hambre. El hambre es producto de una necesidad física del hombre. Un blusero vive en la austeridad por lo que generalmente sufre de hambre. Tu padre es el camaleón que vende pitos. Yo compré cien lucas de pitos al camaleón. Me fumé las cien lucas y sufrí el efecto de la marihuana. La marihuana me voló y vagué por las ciudades del condado por meses. La caminata produce cansancio. El cansancio produce hambre. La marihuana produce bajón. Cansancio más bajón produce delirio. El delirio produce problemas mentales. Ese delirio solo se podía remediar comiendo. Bajonié y se me quitó el delirio. Y de bajón elegí los canarios, porque se veían hermosos y refinados.

Resultaron ser desabridos.

Si quieres venganza, deberás tomarla con el camaleón. Tuve que ir a Calama para hacer los negocios y a este pueblo llegué caminando. Quien tiene la culpa, ¿él o yo?

VAQUERO Eres un estúpido…!

BLUSMAN Te digo la verdad

VAQUERO Hablas solo estupideces, una tras otra. Aparte, cómo le compraste tanta marihuana al camaleón?

BLUSMAN Tenía cien lucas

VAQUERO Pero y cómo. Si no tienes plata.

BLUSMAN Hice un pacto con el diablo. Y cómo que no tengo niún peso. Si acá en mi bolsillo tengo dinero. (hace sonar unas moneditas en el bolsillo)

VAQUERO Qué?

BLUSMAN Con el diablo.

VAQUERO Qué?

BLUSMAN Con el diablo te dije. Le vendí mi alma por cien lucas y buena voz.

VAQUERO Qué?

BLUSMAN Estás sordo?

VAQUERO Deberías estar muerto

BLUSMAN Por qué?

VAQUERO Mentiroso! Tú no le vendiste el alma al diablo. Esos son puros cuentos…

BLUSMAN Que se la vendí hombre. No sabías que los bluseros suelen hacer ese tipo de tratos?

VAQUERO Pensé que era un mito… De películas… De Hollywood…

BLUSMAN No lo es. No es el primer trato que hacemos. El diablo me ha financiado casi toda la vida. A mi ya muchos más. Te acuerdas del loco Jimi?

VAQUERO El loco Jimi?

BLUSMAN Al que mandaste a matar por la falopa.

VAQUERO Bien merecida tuvo su muerte. Nadie me estafa.

BLUSMAN La plata de aquella estafa la obtuvo con el diablo. Y si lograste matarlo fue porque el diablo le quito el alma. Ya no quería seguir viviendo

VAQUERO Mentira. Todo estuvo muy bien calculado

BLUSMAN Tú no calculas nada hombre. Y Pappo?

VAQUERO Pappo…?

BLUSMAN El italiano

VAQUERO Pappo… Pappo… ¡El italiano!

BLUSMAN El mismo. El de la moto.

VAQUERO Ese murió por andar borracho. No hay que andar ebrio sobre la moto.

BLUSMAN Estaba huyendo del diablo. Le había venido a cobrar el alma. De tanto miedo subió a su moto y halló ahí la tumba que le tenían.

VAQUERO La misma que ahora tú encuentras.

BLUSMAN No. No tengo nada que perder. No tengo miedo.

VAQUERO Cómo que no. Cómo que no. Cómo no vas a tener miedo. Mírate. Estás en el piso, frente a un arma de fuego cargada lista para enviarte al infierno. Estás tirado contra la pared mientras el hombre más exitoso del crimen organizado te va a mandar hacia el inframundo de un buen balazo entre las retinas.

BLUSMAN (Ríe). Y de cuando tú tan poeta. ¿Esa también es de nickelodeon? El infierno es mi camarote y tú la escala para subir a acostarme.

VAQUERO Que te haz creído. Venir a hablar sobre nickelodeon…

BLUSMAN Calma. Entiendo tu gusto por esas cosas. (Ríe) Pero no puedes pretender que todo sea como allí.

VAQUERO Calla. Crees que eso no es de verdad?

BLUSMAN Hombre. Tu codo dislocado es de verdad.

VAQUERO Crees que vas a engañarme?

BLUSMAN Te hablo en serio chico. Nickelodeon es una mentira. La televisión es una mentira.

VAQUERO Cállate. Crees que se me olvida que tengo el arma acá?

BLUSMAN Ahora entiendo porque el camaleón te dejó tirado. Yo tampoco podría lidiar con un hijo tan descerebrado

VAQUERO Qué?!... (Lo patea en el rostro) No vuelvas a hablar así sobre mi familia. Lo nuestro es tan solo nuestro.

BLUSMAN (Ríe) Miren si hasta le sale lo hombre… Él no piensa como tú. Al menos no por lo que anda hablando…

VAQUERO Có-cómo sabes? Que es lo que anda hablando?

BLUSMAN Naaada… Lo típico: Que eres un nene, que nunca podrás crecer. Que vives entre las sedas y que por eso no haz aprendido a pelear usando nudillos limpios. Que siempre piensas que lo que sale por la pantalla es como verdad…

VAQUERO Es la verdad! Acaso crees que los viajes desde el espacio que hiciera Alf son un invento de entretención?

BLUSMAN Chico… Si quieres hablar en serio, hazlo. Yo te hablo en serio. Hablemos en serio. Estamos entre caballeros, entre dos hombres serios que saben bien lo que buscan. Yo busco salir de acá y tú buscas matarme. Hagamos las cosas rápidas.

VAQUERO Eres lo más imbécil que me he topado en toda mi vida. Andas diciendo que eso no existe pero te jactas de haber vendido tu alma al diablo. Quizás por eso no entiendes nada. Que ha de esperarse de un viejo tonto que roba de hambre y no tiene alma

BLUSMAN Hambre no tengo. Comí unos lindos canarios que me dieron suficiente fuerza como para darte la paliza que te merecías y aun sigues mereciendo. Ya verás como te voy a maltratar cuando venga a penarte. Claro, y por otro lado, alma si tengo.

VAQUERO Qué fue lo último que dijiste?

BLUSMAN Que alma si tengo

VAQUERO Qué? Pero si…

BLUSMAN Ah… ¿Lo del diablo?

VAQUERO Exacto infeliz. ¿O era una mentira como las de la tele?

BLUSMAN Naaada. Sucia y cochina verdad.

VAQUERO Y cómo es que tienes alma? Cuando vas a pasársela?

BLUSMAN Nunca

VAQUERO Imposible

BLUSMAN Hicimos un pacto escrito el cual no ha sabido ni sabrá romper. Es una estrategia milenaria.

VAQUERO Que tipo de estrategia es insuperable para el demonio?

BLUSMAN Muy diablo será Belzebús, pero el hombre tiene su ética. No por nada estudió derecho en las mismas polis de los socráticos.

VAQUERO polis?

BLUSMAN No importa. Detalles innecesarios de la historia humana. Pero el tipo estudio derecho y en ese sentido cumple. No es en verdad un ser tan canalla como los que le venden el alma. Ciertamente esos son peores…

VAQUERO Es un buen tipo?

BLUSMAN No, pero tampoco es el peor. La cosa es que el tipo es muy recto y cuando de tratos se trata, tratos los cumple. Y cuando yo le vendí mi alma, el trato lo hicimos escrito. (Mete su mano al bolsillo como buscando algo) A ver a ver... Eureka. Aquí está. (Saca la mano y le pasa un papel arrugado)

VAQUERO “Cien mil pesos… Voz inigualable en las artes del blues… bla bla bla… Se acuerda de las siguientes formas de paga… bla bla bla… El no uso de bancos… bla bla bla… “ … Aquí está. “Plazo de término para el acuerdo y fecha de entrega del alma humana: Mañana”.

…

Mañana?

BLUSMAN (Suena su celular. De ringtone tiene la famosa canción “llegó la hora de decir adiós”) Rayos. Me carga este vil aparato. Oye… Yo se en que circunstancias estamos pero, ¿déjame contestar? Puede ser asunto de vida o muerte

VAQUERO …Mañana?

BLUSMAN Lo tomaré como un sí. Aló. Hola Satán. Como andan esos negocios. (…) Que mi alma? (…) Cuando vas a respetar el acuerdo? Mañana te dije. No hay acuerdo que no se cumpla. (…) Pero qué? (…) No te hagas el bravo conmigo. Sabes bien con la chichita que te estás curando (…) No yo acá… Me van a matar.

VAQUERO Es el diablo?

BLUSMAN Un niño. No no, un chico. Es un afeminado. Se aprovecha de que tiene un arma de fuego. (…) Tú sabes que yo prefiero las mariposas (…) Te digo que el alma te la voy a pasar mañana (…) Qué? (…) No me vengai con cuentos hombre. Lee tu copia del documento (…) Viste? (…) Claro. Pero no te preocupes que ya mañana te hago su entrega (…) Ya hombre no grites tanto. Acuerdos son acuerdos. (…) Qué?

VAQUERO Oye

BLUSMAN (al vaquero) Tranquilo chico. No es tan fácil lidiar con esté (ahora en el celular) Cómo? Sí. Es un maricón. Solo pelea usando pistolas.

VAQUERO ... Que te hay imaginado…

BLUSMAN No, no. Me comí sus canarios. Estaban pésimos. No, no he podido juntar más plata. Pero la hierba estaba increíble. Muy buen buqué. (…) Cómo? (…)

VAQUERO Acaso se te olvida que voy a matarte?! Insolente… Esta ya fue la última.

BLUSMAN (Al vaquero) Oye

VAQUERO Te mataré ahora mismo…

BLUSMAN No te interesa vender el alma?

VAQUERO ah?

BLUSMAN El alma hombre.

VAQUERO Eh… Vender el alma…

BLUSMAN Ni te imaginas los mil negocios que aquella venta puede traerte.

VAQUERO Negocios…

…

Ey! No! Ya! cuelga! Debo matarte!

BLUSMAN Te dije que era una nena. Ni a dar su alma se atreve el pobre. (…) Exacto. (…) (Ríe) Claro… De pastoral juvenil! (ríe otra vez) Ya Luci que estés muy bien. Mándale saludos a Robert Johnson (...) Mañana hombre. Te digo que mañana. (…) Ya sabes. Bueno un abrazo. (…) Igualmente (…) Tanto te cuesta entender que mañana? (…) Si hombre.

VAQUERO Que cuelgues!

BLUSMAN Fue un gusto escucharte ah… Cuida tu cola de los arcángeles (…) No me digas que ese Gabriel te sigue buscando? (…) Así es la vida pues. Nada que hacerle al Apocalipsis (…) Exacto (…) Ya ya. Chao!

VAQUERO Ya basta de niñerías! Llegó tu hora conchatumadre.

BLUSMAN Mi hora?

VAQUERO Ya me cansaste.

BLUSMAN (ríe) No vas a poder matarme. No matas ni a las hormigas.

VAQUERO Ah no? (Se acerca un poco más presionado más duramente la pistola contra la frente del blusman, haciendo que su nuca choque contra la pared) No vas a ser mi primer cadáver.

BLUSMAN (notoriamente sorprendido) Chico. Calma. Fueron unos canarios.

VAQUERO Mis canarios. Canarios pagados con los billetes de toda una vida de tráficos y negocios. Canarios africanos. Únicos. Los más hermosos del mal comercio. ¡LOS MÁS HERMOSOS! Busqué su especie toda mi vida. Toda mi vida. TODA MI VIDA. El camaleón siempre se burlaba por mi afición hacia los canarios

BLUSMAN Calma, calma. ¿Por qué no me sacas está…

VAQUERO NO! Crees que no fue para mí un problema? El camaleón siempre fue muy hombre. Que así las drogas que así las armas. Que así se vende que así se mata. Canarios? Como que canarios? Que es eso? Pareces un maricón me dijo. Un maricón. Me dijo… Me dijo que ya no era su hijo. Que ya eran muchos los desacuerdos. Que el no iba más a soportar que su hijo fuera un homosexual.

BLUSMAN Mira! Si quieres puedo pagarte… (saca diez pesos de su bolsillo y los tira al suelo) No es necesario que esto se acabe de esta manera…

VAQUERO Te dai cuenta?! QUE NO IBA NUNCA A AGUANTAR TENER UN HIJO MARICÓN! …

BLUSMAN No debe haber…

VAQUERO Maricón! Maricón! Que yo soy maricón?! MARICÓN?! Cómo voy a ser maricón! A mi gustan las mujeres! Y los canarios! CANARIOS… Canarios hermosos… Los más bellos de la galaxia…

BLUSMAN (acercando su mano a la pistola para sacarla) Chico, guarda la calma. Eran canarios. Hay muchos más de donde vinieron esos…

VAQUERO A VER? QUERÍ SACAR LA PISTOLA? Tranquilo. Tranquilo tú.

BLUSMAN Quizás podemos llegar a un acuerdo

VAQUERO ACUERDO? MATASTE LOS CANARIOS! CREES QUE HAY MÁS CANARIOS? NO HAY MÁS CANARIOS. ERAN ÚNICOS

BLUSMAN Hay una perra cerca de acá que hace unos días tuvo cachorros…

VAQUERO SOLO CON BALAS DENTRO DEL CRANEO PODRÁS PAGAR TU COMETIMIENTO

BLUSMAN

VAQUERO Dime tus últimas palabras porque ahora te vas a morir. A la cuenta de tres.

Tres.

Dos.

BLUSMAN Ha…

VAQUERO FUEGO!

*CLAC*

VAQUERO (…)

*CLAC*

BLUSMAN (…)

*CLAC CLAC*

VAQUERO Conchesu…

BLUSMAN A ver. En qué estábamos. Ibas a matarme…

VAQUERO Estaba seguro de que la había cargado…

BLUSMAN (ríe descriteriada y exageradamente)

VAQUERO (deja caer la pistola al suelo) Yo creí que… La había ca-ca-car-gado…

BLUSMAN (poniéndose de pie) Parece que tus creencias son de mentira. No hay que olvidarse de poner carga antes de sacar la pistola. (Se agacha y recoge el arma)

VAQUERO Los canarios… La pistola…

BLUSMAN Música maestro!

(El coro comienza a hacer sonar una copla a lo Violeta, pero sin voz solo con música)

VAQUERO No no… Esto no va a quedar así… Me han de haber oído mis sicarios… Van a llegar, ya van a llegar.

BLUSMAN Chico: yo mismo debí matarlos para poder entrar a comer.

VAQUERO Pero… los ca…

BLUSMAN (Tomándolo bruscamente del cuello de la camisa) Mira. Yo te voy a enseñar algo que tú tienes que tener claro…

VAQUERO No me pegues..! Por favor, no más…!

BLUSMAN Y más te vale que te lo metas muy bien adentro de tu cabeza…

VAQUERO (llorando) No hagas que sepa esto el camaleón…

BLUSMAN No es por ahí que tienes que usar ahora tu cerebro y entendimiento. Hay algo que siempre hay que saber antes de apuntarle con arma al blusman.

VAQUERO (llorando) Cuanto dinero quieres?... Lo tengo todo… Lo pagaré… El camaleón te lo pagará…

BLUSMAN Y es algo que hay que saber para apuntarle a cualquier borracho…

VAQUERO (llorando) No más golpes por favor… No más…

BLUSMAN Antes de desenfundar, sea donde sea…

VAQUERO Yo solo soy traficante, yo solo soy traficante, yo solo soy traficante…

BLUSMAN Hay que quitarle el seguro al arma.

VAQUERO ¡¿Cómo?! *BANG!*

(con el vaquero ya ahora en el piso

hay un silencio que es un sepulcro

y una quietud que solo se rompe

al mismo tiempo que también una

de las cuerdas del coro de al lado

se corta súbita como si esto

fuese pensado por un hombre

que es dramaturgo o un estudiante

de una carrera qués literaria

que juega fútbol y hace poemas.

Después de aquesto hay otro silencio

que se ha acabado con esta frase

que nadie sabe quien la gritó:)

¡Y que siga la parranda!

Caminata

2009-12-07T12:23:00.001-08:00

Camino tranquilo con una mano con caja e vino y
con todo el cuerpo llevando en mi maleta la guitarra
que va conmigo en la noche fría que es otra vez
caminata oscura para acabar
inventando vida que escribe el cuerpo

Percepción equivocada

2009-12-07T12:19:00.001-08:00

Salgo
del comedor en que te miraba
y te veo suelta sobre las hierbas
sonríendo con los demás,
y yo al mirarte reacciono
y giro en contra de aquella ruta
como mi opción para no perderte
ni que descubras lo que sucede
que no lo descubras tú ni el resto

Por eso evito entrar al cuadrante
pues frente a ti se y pienso seguro
de todo aquello que pasaría
y sería una inmensa tragedia
de yo acercarme y participar
de aquella historia en que tú te envuelves

Que mal sería si me acercara
si ya con verte desde lo lejos
peudo entender todo el gran problema
y me da pena que te reveles
como una más que es igual al mundo
y que ha perdido su autonomía
¿Cómo es que lo haces pa cambiar tanto
entre el buen rato que compartimos
y el vivir falso que haces sin mi?
Cuanto lamento siento en el alma
al comprender por qué la distancia
que ahora vivimos acá tan cerca

decimita

2009-12-07T12:16:00.000-08:00

La cultura popular
las canciones de un guachaca
hacer pa las chelas vaca
los murales por pintar
viejas vidas por contar
las pichangas en la tierra
las leyendas de la sierra
en la micro los cantantes
peleas que quitan dientes
los corsarios de la guerra

Observaciones entre conciertos

2009-12-07T12:10:00.000-08:00

La cosa no se trata mucho de bailar
si se te acaba la ganjah no tienes por que ir por jale
los europeos se piensan superiores al indio
soñé con amores pero
la vida s'encarga de evitar que esos tengan sentido

El esparcimiento de lonjis es razón de alarmas prendidas
yo no se cómo es que tantos dicen que el mundo es un gran problema
pocos ignoran que las tragedias son culpa nuestra y caen en él

Los de otro sitio siempre se alaban
las personas sufren la máquina costumbrista
prefieren andar agrupados que ser un solitario siempre
más vale ser aceptado si no
quiero cambiar toda la vida robot que se automatiza
la vida de los de hoy
orejas sucias de cera callan

da pena ver que el sol se esconde
poco hay respeto poco hay profundo poco hay sincero

Ladrones del hoy que miente

2009-12-07T12:08:00.000-08:00

El amor se busca perdido
entre tantas caras que roban su rostro
le quitan los ojos con cuerpos
que gritan callados de viejos abismos
pretenden llevarse consigo
vidas transpiradas de tantos romances
sus ojos son vidrios borrosos
que se han empapado en inventos de viajes
los años de vida llenada
se fueron borrados por falsas promesas
anhelos modernos mataron
con las puñaladas esas fantasías

SE BUSCA A LA MUJER

2009-12-07T09:13:00.000-08:00

que se llevó mi poesía

crimen
estrechamente ligado
a la desaparición de la mónica

De encontrarla
llamar al ocho
cuatro cuatro cuatro
nueve dos cero dos
y preguntar por "el Barto"

hay recompensa

para más información
acudir a la tocata de la guachaca blues band

No habrá descanso

Si eres ella:
entrégate

Los poemas son tuyos

Ojo

2009-11-30T19:49:00.000-08:00

Ya no haga tanto ruido!
No ve que el joven está durmiendo?

Pero el profe no escucha
justo hoy está dando
su cátedra de teorías ligadas al horizonte
comparando feliz
obritas y obras
una tras otra
obritas y obras
sus citas y mañas
obritas y obras

No cacha
que habla tanto
que no deja dormir a los cabros
Ponen el pelo encima de los brazos
Menos mal que nosotros sí cachamos
y nos quedamos piola
como los víos
menos mal que somos sabios
y aprovechamos de mirarnos
Conversamos sin decirlo

Y el profe no escucha

Los cabros ven los relojes
y luego guardan los celulares
meten las cosas en la mochila mientras
soñamos que el loco atine guarde las cosas y
cache que ya es hora de irnos

Pero el profe está muy contento
y sus alumnos ya despertaron
Me queda tiempo?
Diez minutos

felicidad para él

Ya saben ya cabros
hay diez minutos aun para las miradas

Ella

2009-11-27T22:49:00.000-08:00

Usando mi camisa
De polera manga corta
La loquita con guitarra
Toca Mónica
Grita
Se acerca
te toca y
mira a los ojos calma
Poetisa con llines
Escritora de falda
Pintora descalza
Cantora de la Micro
Ella baila con negritos
rompe convenciones al vestir
Caminante descreída
Con la edad mejora el vino que
comparte sin prejuicios
Más prefiere viajar mucho que
entierrarse en el encierro

CARO

2009-11-27T22:47:00.000-08:00

buscar beneficio económico
en un exceso fundado en la gloria
es jugar fútbol y no dar pases
comérsela la pichanga entera

DEDO

2009-11-22T21:30:00.000-08:00

Hay pocas weás tan chatas
como hacer dedo y que no te pesquen
tar echo pico de tanta ruta
y que los weones pasen con
sus cagás de camionetas
vacías en la parte de atrás
y te miran y
los miras
y alzan las cejas abren las manos diciendo
"¡perdon!"
o algo así que vale pico
no quiero perdones quiero te llevo

que los pendejos copilotos te miren y
webeen ! no se que se han creído
podrí'agarrar una piedra
y lanzársela a los culiaos
pero siempre viene un auto allá detrás
una esperanza de irse y
emprender el viaje
pero NO porque pasó de largo
y la espalda duele
y los pies cansados
una semana sin ducha
a mil kilometros de casa y
no te llevan.

Hay pocas weás tan chatas
como hacer dedo y no te pesquen

Habladurías

2009-11-21T16:59:00.000-08:00

Las habladurías del profeta
siempre lejanas a Dios

Las habladurías del profeta
justificadas entre poemas
incomprendores de lo divino
no son lo otro por ser lo uno

Siempre lejanas a Dios
tiemblan con tanto reprimido
No ve que hay más que los nombres
por él oramos hoy día

Vive más Dios en L'arena
que en falsas, de oro cadenas
por muchos que mal usan el nombre

Las aves cantan ese mensaje
hacen callar la vil maquinaria

Necesito

2009-11-18T19:42:00.000-08:00

hacer un par de goles
enamorarme hasta las nubes
tomarme un mate con limonsito
pasear con amigos cerca del río
viajar a dedo unos cuantos días
pasar una semana en la cama escuchando música
dar un par de pases gol
tener más canciones mías
nadar mucho mucho rato
un beso con mariposas en la guata
una chaqueta de mezclilla
leerme más libros
(sobre todo latinoamericanos)
un par de mónicas
(que les suenen todos los hoyos)
vivir en otro lado
criar mis propias plantas
unas cuantas noches en el cuartel
carné de manejar
tocar muy fuerte con la guachaca
un circo donde tocar y que la chela no sea tan cara
conocer Colombia
borrar el tiempo y vivir la vida
un charango
la credencial para tocar en la micro
un fluir de versos más sorprendentes
volar y
teletransportarme como Gokú
más marcas pieles de mis recuerdos
pasar teoría uno (es menester)
que el mundo sea más concierto
que no me quede tan chica la chupalla
su gol de mitad de cancha
y un cuaderno de hojas más largas

BÁLADA DE JORGE LARA Y EL PAN CON MORTA

2009-11-18T18:12:00.000-08:00

Se acaba el año
pronto me voy pal sur
con el camino encima
con las lluvias que se me anuncian
y llegarán los aires de chimeneas
y jugaremos pichangas en la multicancha

Me voy a pasear por el pasto
mirando las montañas desde el patio
viendo mi sur de la montaña

Voy a inventar nuevos rumores
de tanto ser como yo mismo
Rumores distintos
Allá por la iglesia
creyendo que caen
agüitas del cielo
como una Violeta
cantando la vida
sin tener buena voz
como dijera el Victor
Y voy a ocupar la guitarra en la calle
cantando cuecas con ritmo de blues

Me voy pal sur como un guachaca
con termos mate entallarinados
y todos nos mojaremos
nos mojará el río
nos mojará el cielo
nos mojarán mares
nos mojará el vuelo

SOBRE EL TRISTE CAPITALISMO EN EL ARTE

2009-11-16T18:55:00.000-08:00

.

“Cada ciclo lo dice todo, cada vez más de prisa, pero a su manera y sin repeticiones. […] En el origen del ciclo grecorromano, el ídolo de madera es la diosa, antes de tomar, de alguna menera, un cuerpo propio, que pide ser contemplado por lo que es. De objeto ceremonial, la estatua pasa a ser ornamental. El talismán se hace obra. […] el significado se aligera, el significante se densifica. El referente divino, que era al principio un concepto sagrado y temible, toma poco a poco rostro humano. Paso del numen al lumen. […] Al principio se mira al dios a través de su efigie; después la efigie recuerda al dios y, acto seguido, hace que se le olvide; y, a la postre, el escultor se diviniza a sí mismo.
Presencia, representación, simulación. Los tres momentos que articulan la historia occidental de la mirada, a gran escala, parecen reencontrarse, a una escala más pequeña en cada ciclo artístico” Un ejemplo: la historia del retrato ritual en Roma: “‘En el primer período, hasta doscientos años antes de Jesucristo, el retrato de los antepasados tiene un significado mágico; en un segundo período, entre el año 200 a.C. y el año 20 de nuestra era, tiene un significado ético; después del año 20, se abre el período del esnobismo social’ [Annie N. Zadoks-Josephus Jitta, Retratística ancestral en Roma, Amsterdam, 1932, 41]” (Debray, Régis. Vida y muerte de la imagen. Historia de la mirada en Occidente. Barcelona: Paidós, 1994, 140).

Lo expuesto por Debray, sin duda, es una de las problemáticas que más nos toca a los artistas actuales. Desconozco el porcentaje real, pero creo que la cantidad de autores que buscan el divinizarse, conseguir un reconocimiento más ligado a la fama y dinero que a una retribución propia de los merecimientos de una obra con más alturas para conseguir así una vida plagada de lujos, vicios y fotos en páginas sociales, es tristemente excesiva. Día a día, cada vez nos alejamos más de una entrega sincera, de lo que pudo alguna vez buscar cualquiera de nuestros poetas más emblemáticos o de los artistas más significativos y humildes de toda la historia, para estar mucho más clavados a un universo donde la producción artística responde a necesidades económicas y capitalistas del sistema neoliberal que esclaviza al mundo de hoy.
El problema claro que no es nuevo, y es plenamente trágico. El nombre del autor ha pasado a ser más importante aun que la obra. Este hecho va además ligado a la fácil reproductibilidad que tienen las obras, desde hace ya décadas, lo que deriva en que las réplicas son ya de tal calidad, que entre tener una reproducción al original el límite ya es mínimo: ambas valdrán la pena para el humano de hoy. “Las circunstancias en que se ponga al producto de la reproducción de una obra de arte, quizás dejen intacta la consistencia de esta, pero en cualquier caso desprecian su aquí y ahora” (Benjamín, 22). De esta forma, se banaliza la creación original, los esfuerzos del autor pasan a un segundo plano cuando las reproducciones consiguen el mismo efecto, la gente adinerada comienza a sentir una necesidad de obtener obras de arte para adornar sus mansiones y así ser muy bien comentados por sus visitas que establecerán lazos políticos en almuerzos dominicales llenos de hipocresía y mascaras de pintura (tanto sobre rostros siúticos como sobre telas con oleos). Por lo mismo ya el autor pasa a estar consciente de aquello y busca renombrarse para ser reproducido una y otra vez y así conseguir más y más dinero que le brindará riquezas y noches de jolgorio junto a los otros que también se hacen llamar artistas pero realmente no son más que híbridos hijos del comercio superficial.
Estos autores son mercenarios tristes del dinero. La ignorancia de los que compran en la industria ya es tal, que ningún fin, ningún motivo con más altruismo tiene lugar para los que fundan sus creaciones artísticas en el venderle a los acaudalados de irreflexivos ojos y ternos caros. Pocos son los artistas que no se venden a la industria, que no se divinizan. La calamidad es tal, que al pasear por vitrinas de cuadros y pinturas en lugares del centro de Santiago, son pocos los rostros que cuestionan o son críticos frente a los alzados artistas que venden su obra por millones de pesos, siendo que el costo de su producción no habrá superado a los diez mil. El problema es inmenso y los que hacen batalla a él son pocos. Las convenciones de nuestra sociedad actual llegan a un punto de tal estupidez, que ya cuestionar o criticar aquella costumbre tan bien evaluada de que los cuadros de los pintorcillos valgan millones de pesos es motivo para ser “mal visto”, enjuiciado, apuntado con el dedo. Son convenciones tan tontas como que no se les de trabajo a las personas que usan pelo largo o barba, o que en los museos decir “Chita que lindo el cuadro” en vez de “Oh, me parece que la que presencio es una muestra muy interesante y llamativa, llena de profundidades e introspecciones… No está mal” sea una equivocación y motivo de burlas y humillaciones. Para mi tristeza, la quietud y el vacío en la mente del hombre de mi siglo derivan en que casi nadie, más que algunos hombres, poetas y artistas de bien, contados con los dedos de mi pie izquierdo, hagan frente a estas tradiciones tan sin sentido. El arte, casi en su entereza, se ha vuelto elite y snobismo. Por esto mismo es que Rosalind Krauss criticó a muchos artistas del neo-expresionismo por el sin sentido de su creación, hecha para páginas sociales y transacciones innecesarias, lanzando dardos para los sustentadores de las convenciones que han de caer, diciendo que incluso “la crítica moderna intenta reprimir y ha reprimido esta mitad negativa del conjunto de términos” (Krauss, 175), quienes tal vez lo hagan porque también son beneficiados en términos monetarios al seguir alimentando el motor de la catástrofe artística. Las relaciones y convenios económicos son algo tan viejo y continuo como el oficio de María Magdalena.
Por suerte quedan algunos que hacen el arte más alejados de aquel sucio detonante llamado plata, dinero o money. Estos no abundan, pero hay en todas las artes. Aunque sean muchos los preocupados por que su nombre sea lo que venda antes de que lo hagan sus creaciones, también están los que maravillan públicamente, e incluso lo hacen gratis por ahí. Cabe destacar la obra de los que pintan las murallas, ya sea en Santiago, Valparaíso, o en cualquier país de toda la tierra. También el canto de los que suben de micro en micro trayendo al oído de los viajeros aletargados los versos altos de Victor Jara, Violeta Parra o Mercedes Soza. No hay que olvidar a tanto poeta que ha regalado sus mil estrofas sin nunca hallar la retribución en sueldos fijos pero que han muerto haciendo su arte que desgraciadamente suele ser evaluado como merece tras su partida de nuestra tierra. Los mil actores que se han tomado calles y plazas y a los que hacen danzar sus cuerpos en todos lados con reflexiones sobre este mundo.
Gracias a que ellos me lo recuerdan, debo partir a cantar fuerte en la troncal que pasa por aquí. Lo bueno es que aun quedan artistas, aunque no les crean los de la elite.

(breve ensayo hecho para estética)

DESAUTOMATIZACIÓN CALMA

2009-11-16T18:13:00.001-08:00

Tengo la necesidad imperiosa de luchar contra
la automatización del pensamiento
el caminar sordo en la ciega muchedumbre quieta
la indecisión de los actos rápidos que imitan debil
la preferencia de la atención en la superflua bella a la vista
que el garabato sea limitante tan solo por no ser de academia
y los relojes que dictadores cortan las rutas creando deberes
el tiempo como alimento para poder seguir caminando
las máquinas mentiras radioactivas
celulares que impiden el libre estar desvanecimiento
el tener que ocupar monedas de cobre como sonrisa
que al avanzando cuadras nuestras cabezas se queden blancas
el que la economía sea el rumbo falso de la verdad
los destinos que son los definitivos y no franqueables
el ser de apariencias diseñadas por canales que hablan lo falso
creer que para encontrar respuestas habrá que andar copando estilos
que estereotipos se apoderen de hombres que están forjando su mente
el no respeto a la mujer bella solo por que es fuente de su placer
usar la misma tinta
dejar de escribir por ir caminando
no mirar a las extranjeras que están guapas
tener que usar el pelo tomado
hacer siempre versos peluos
al miedo eterno que ellos infunden
QUE SEA MÁS FÁCIL COPIAR LA VIDA!
NO PENSAR EN LO QUE SIENTE MI HERMANO
agarrarse a combos......pelear porque si......no pelear
pelear......PELEAR........PELEAR

HE TOMADO TANTA YERBA

2009-10-28T19:35:00.000-07:00

que ya todo me da risa

CINCO MINUTOS DE GONZALO VALDÉS

2009-10-28T18:26:00.000-07:00

Enmarcada en una interminable tonada de jazz, Gonzalo Valdés vive la sicodelia a cada momento junto a nosotros. En estos cinco minutos y medio, lo vemos tranquilo, escencial, universitario.

Gonzalo camina el diario pasar acompañado por aquellos músicos, que ambientan todas sus dicharracheras jornadas.

Además de Gonzalo, en la grabación se presencia a otros personajes de la fauna literaria como aquellos nobles pertenecientes al club sicodélico, además de Tati Contreras, Teresita Cruz, Ilan Libedinski, Paz Arias, Cecilia Gatica, Javiera Wuth, entre otros. También pululan los ya conocidos periodistas y publicistas que maravillosamente comparten el patio de vergara 240 con este semental intergaláctico conocido como el Gonzi.

SOBRE UN VAGO ANTE LOS OJOS DE UN CIUDADANO EJEMPLAR

2009-10-28T11:49:00.000-07:00

De mañana en la avenida
tomo asiento en la cuneta
miro al cielo

fósforo en mano
las estrellas de la ciudad
otra vez s’esconden
al prender el fuego que rellena
la mirada con humeadas relajantes…

Y camino la avenida
descubriendo la arboleda
de esa esquina donde tantos
cruzan rápido sin ver

es que ya llegó la hora
de andar rápido a la casa
junto con las mil hormigas
viajando en cuncunas falsas
con los ojos extraviados
junto con la reflexión

la arboleda se ve linda
entre tanto robotío
me distingo del gentío
porque yo camino lento
y eso es algo que DECIDO
al igual que no me importa
darme cuenta de las cosas
y cagarme de la risa
aunque esté paseando solo
entre miles de millones

Sin embargo en la vereda
no son solo caminantes
de viajares olvidados
los que la noche comparten
con nosotros los bluseros
criminales sin remedio
por vivir inadaptados
que en vez de andar entre libros
y paredes estresados
se pasean relajados
aprovechan mal su tiempo
engañándose los ojos
con guitarras en la mano
molestando al represismo
que esclaviza nuestro estado
por andar pensando mucho
por reírse demasiado
por andar cambiando el mundo
por soñar que aun hay hermanos

Si es que hay otros que también
son los dueño e la vereda
son los hombres de chaqueta
de blullín y
de cerveza

Se tomaron aquel barrio
que si bien no es donde duermen
sí es la calle en donde ríen
mientras tanta guacha linda
se pasea ante sus ojos
exigiéndoles los versos
son poetas artesanos manos gruesas dura sangre
piroperos embriagados con dolores del ayer

y así avanzo y me pregunto
¿qué pasaría si tal vez?
¿y si esto se hiciera así?
¿si todo fuera al revés?
que el que escribe tanta línea
no lo hiciera en español
lo escribiera en araucano
o en aymara, que se yo
porque esos hombres tan lindos
de la europa criminal
mataron tanto indiecito
que ya no hay lengua pa hablar

Pa ponerme más sincero
después de la reflexión
tomo asiento entre los hombres
que van rumbo a su colchón
estresados y nerviosos
(quieren ver televisión)
porque no sirve de mucho
pensar que todo anda mal
que las vibras vuelan sucias
por el centro terrenal
sin cambiar la situación:
de nada sirven las quejas
de un humano sin acción

y en mi suelo no es descanso
lo que busco al divagar
ni estoy sentado fumando
lo que ayuda a reaccionar

meto la mano al bolsillo
desenfundo una vez más
a mi nena que en soplidos
da un lenguaje universal

Toco Mónica

En la calle
en la micro
en la plaza
por ahí
en el patio
en el cielo
en la tierra
en tu vida
onde sea

Dicen los amarguecidos
del planeta cerebral
que mi música no es nada
solo sirve pa vagar
pretexto de gente floja
incapaz de trabajar
por el progreso del mundo
por el triunfo universal

Mientras tanto a ojos cerrados
sin pararla de soplar
con la Mónica cantando
mis anhelos de verdad
yo me río silencioso
y comienzo a imaginar

veo a los mil transeúntes
del paseo peatonal
todos caminan sonrientes
y comienzan a bailar
y los que no van bailando
van cantando por ahí
los colores van llenando
las paredes del país
y otros tocan sus charangos
y otros tocan guitarrón
y no es solo la brigada
la que pinta el murallón…

y en eso soñaba yo un mundo mejor
cuando se acerca un niñito que me pregunta “señor
¿cómo se llama esa cuestión?”
“Armónica” le respondo.
“Quieres tocar?”
y me mira por un rato
aunque a ella la mira más
hasta que lo agarra el nervio y
corre onde su mamá

Miro para todos lados

ya se fueron casi todos

y aunque nunca haya silencio
y en la esquina siempre hay robos
se ve más linda la noche
sin las almas indignadas
de los hombres que se aferran
a sus autos y bocinas
por los tacos de la tarde
o en jornadas matutinas

Me levanto un poco sucio
y las uñas más oscuras
y no miro la hora

La Mónica está cansada
y me pide irse a la cama
ya guardada en sus frazadas
pronto vuelvo a caminar

y otra vez está en mi boca
la colita que guardé
y otra vez parto de viaje
y no cacho a donde iré
me duele un poco la espalda
y tengo seca la voz
me tomo un sorbito de agua
me siento un poco mejor

y mientras me voy ¿pa donde?
eso ni yo se en verdad
se termina acá otro día
más de la gris capital
y aunque mi alma esté más llena
después de tanto volar
me sigue doliendo un poco
el cuerpo que la cuida
y ¿por qué? se lo pregunta
el lector que no hace ná:
la respuesta es bien sencilla
no hay pa que filosofar

porque yo me viajo y canso,
es mi forma e descansar.

ORDENES (SIN PREGUNTAS) A (NO) SEGUIR AL PIE DE LA LETRA (NO INTERPRETAR)

2009-10-27T20:19:00.000-07:00

Hermanos y hermanas:
es el momento de que se laven el pelo
tendremos que usar celular
mientras caminen úsenlo a la luz
su rostro preocupado frente al aparato radiador
será fundamento para caminar publicamente

¡No los vayan a pillar con la oreja encerada!
por eso
o se lavan bien duchados
o no salen
se quedan bajo techo en lo tranquilo del pecé

Porque si salen...
¡Ay de ustedes si salen!
junto a personas con el cielo encima
sereis la burla del barrio

En secreto
todos hablarán de su apariencia
por sus errores
sus movimientos mal actuados
sus decisiones apresuradas y
poco finas
seremos el hazmerreír de nuestro público

No muestren que sabemos que nos miran
para nuestro exito social lo mejor
será que hagamos como si andemos solos
cuando se muestren no miren mucho para seguir siendo los correctos

Tengo tantas ganas de tomarme una coca cola

2009-10-16T10:34:00.001-07:00

que lo mejor que puedo hacer
es tomarme un mate

HAY UNOS QUE NUNCA CAMBIAN

2009-10-13T23:26:00.000-07:00

Un hombre decide dejar el cigarro
pero igual se sigue violando al respeto
que los hombres le dan haciéndolo hermano
su falsa limpieza no sirve de nada

cree el iluso que al ser un “sin vicios”
va al fin en su vida poder bueno hacerse:
La bondad no llega sola
como los más bellos faisanes que en El Tabito andan
así de bellos pueden ser tus pulmones
pero si al respirar no te ensucias consciente
nunca sabrás los que ensucian el viento

Mal no hace dejar de llenarse de mierda
salir y trotar para sentirse sano
pero pa ser persona un amigo un humano
las gotas que ensucian tu frente sudando
que se hayan salido por ir al rescate
de un alma cansada del vivir mundano

Si crees que el problema de tu actuar insano
s’esconde en los vasos que tomas de noche
recuerda que el mal que le hiciste a tu hermano
lo hiciste de día pensando en ti mismo
mientras los demás recorrían el pueblo
buscando a poetas que viven curados
durmiendo en la caña del vino encajado
soñando el recuerdo del mundo de antaño
cuando los vecinos eran como hermanos

Había pensado “no haré más poemas”
pero es que entre tantos que matan lo sano
no puedo callarme la vida que cargo

Pensaste que el gringo del norte es bacán
que allá en nueva york entendieron la vida
quisiste viajar y sumarte al engaño
si ahí les va bien es porque saben más
PARA YA DE SER TAN WEÓN Y PROFANO
si el mundo que el indio del sur vive es caro
es porque sus manos prefieren el huerto
labrado y arado con sus propias manos

Si crees que la vida es gritar por ahí
tus minas y logros de hombre triunfador
con el celular que es un hoyo infinito
lleno de contactos que bien no conoces
más que para usar su nombre a tu provecho
te voy a decir,
conocido,
un consejo:
ándate al campo a escuchar la silueta
de vidas pasadas e historias silentes
que llenan al aire con sus sinfonías
y en vez de jactarse y rezar espejismos
se adhieren al viento como un compañero
que cuida la espalda del que cuando niños
le hacía paredes en viejas pichangas
que si las ganaron gritaron los goles
y si las perdieron igual caminaron
los dos bajo las estrellas y soñando
con que su mamá les tenga un rico pan
y una bebidita pa compartir juntos.

CAJA E FOSFOROS

2009-09-25T14:00:00.000-07:00

Llega una mina
de esas lindas que bien conocemos
que cuando el ojo se las encuentra
los dedos que hay en tu zapatilla se te acalambran
por enredarse con el
exalto
que te produce su recordar

Tomas tu vaso
lleno de vino comprando en caja con la plata que gané tocando
y te lo mandas cerrando el ojo
un poeta ebrio con curadera
“Es cierto
he gastado mis codos en todos los mesones”
no hay niún mesón que pueda salvarse
y tragas fuerte mientras tu cara se arruga fuerte ella sigue ahí

La os-cura noche
los cercos con alambres y pinchos están abiertos y
los que bailan aprovechados de la puertita que allí se abrió
vienen y van pero no se tocan porque
(una piedra se les cruzó)
de soñar tanto cantando poemas
los cronopios ay se no’escondieron
ay los cronopio’ay si
ay que se’noéscondieron

EL GOZO DEL VUELO EN VIDA
quizás Vicente tendriá ganas de volar
con los Bitls no hay niún verso que guardar
puro llegar y subirm’eal cielo
y en ese vuelo hecho retornable o no?
tío un poquito e música –sube el cantante a la micro
cuanto lamento! –grita el poeta
Gorch Jarrison te pregunta
íllo que NO TE ALUMBRES

ausencias femeninas bá no las pesques!
si las pescas que sean las buenas amigas
echa de menos a las amigas que se hallan lejos pero
no te vayai en volá con las wachas nomá hermano

marihuana ilegal y mal vista
copete legal y por alto
más defensa no habrá ni que hacerle
por si misma s’efiende la hierba
ilegal por los que la trafican
ilegal por los que la prensaron
ilegal por los que la robaron
ilégal por los que hoy se llenan
los bólsillos con dinero
con sus trajes comprados caros
juegan con política y con bombas
la hierba se defiende solita
se défiende mismita sola
ay la hierba se defiende
y se sabe defender
ási que no hai de matarla
with our love we can save the world
if they only knewwwwwwwwwwwwwwwwwwwwwwww
(life flows on within you and without you)

Poesía
burdo invento y la blablablablá

(minitiem-póquesfalso)

El que se toma el vino abre el ojo
y ella esta por ai ya durmiendo
yo abro a la Mónica linda
y me canto un ratito de cantos
y le doy un besito a la loca
mientras toco a la Violeta Julia

cómo un pansito temprano
tomo un poquito e bebía
ando con esa mochila
y hago de’oén los peajes

La casa de la Nona

2009-09-22T15:32:00.000-07:00

No se bien si sentarme antes
o en su defecto hacerlo después
no se bien si estar caminando
o tirarme en medio e la pieza

Antes que todo esta es una noche
en que mi casa esta está vacía
con sus piezas amplias en que los muebles
fueron robados por la mujer
de magia negra según aquellas
que la han vivido
aquí mismito desde hace años
desde hace décadas y
vidas.

Quizás por eso
hablo de adentro

pronto de afuera vendrán faroles
sintéticos
y siesque vienen a iluminar
no durará prendida la llama

La soledad dura cien años
para saber que nunca existió

y si lo sabe nunca lo supo
y si lo supo
ya nadie sabe

esta escritura duró infinito
y se ha cortado pues sus fragmentos
se olvidarán .... pues no existieron

tucutúm tucutá

2009-09-20T22:04:00.000-07:00

y entonces siempre caminando
por la calle de la playa
se a pa re cen los pro blemas
de la vi da co ti dia na

un dos ver sos tan mi-ra-da
quel sendero se cerró
si es que paro recupero
las historias que conté
porque el cielo entre las dunas
tiene ganas de volver
y los soles tan tranquilos
en el oa sis de Belén

Perdido
la mujer está tranquilita

La Violeta Julia me acompaña todas las tardes
en que me siento en los peajes mientras pasan autos
en que no invento niuna imagen
porque me saco la muralla'e Quilapayún

"oye tengo que seguir escribiendo esta weá"
esa es simplemente la cosa de ir escribiendo
mientras mi colmilllo no aparece en mi canción
en el dieciocho puta es rico el choripan

"oye weón y así con la vida po weón"
uno que otro zorrón violándose los pastos
uno que otro blusero tomando vino comiendo empanás
una que otra ninfa
uno que otro golpe

los bluseros de la feria se cantaron todo el sol
las cuequitas en las dunas

Juan Manuel Villanueva tiene veinte años en esta vida
Diego Cordero Fernández tiene veinte años en esta vida
los que tienen veinte años en este país o al menos este año
algo de vida en su edad tienen puesto en el pecho al tocar la guitarra

QUIERO

2009-09-06T13:17:00.001-07:00

pasear mañana contigo
y besarte un buen vivir

y tirarnos en el pasto
abrazados como ayer

y en tu cama escuchar discos
para quedarnos dormidos
y mojarnos hoy el pelo
por bajo lluvia correr

despertar desnudesidos
y comer pan con tomate

bailar salsa sin la ropa
y gritar por el balcón

y que Santiago sea el patio
pa vivir y p’aprender

que no importe que me miren
en pelota en la mañana
si es que la noche pasada
los lunares te conté

ir al parque y acostarnos
y comernos sopaipillas
y comernos muchas más
y después de las sopaipas
sacarnos algunas fotos
con la ridicula ropa
que usamos cuando las nubes
lloran toda la alameda
y la espalda nos mojó

bailar rocanrol de viejos
y caerme sobre vos

que te rías muy muy fuerte
y se te cierre el mirar

que fumemos los dos juntos
y el humo sea uno nomás
que pasa de boca en boca
del aliento al corazón

quiero hablar en una plaza
que no se donde estará
y no se si tiene hierba
o cemento pa sentar
pero llegar por errante
por viajar y por viajar

escuchar y no entenderte
pero tratar de volar

y me digas que los años
nunca han sido lo importante
que las vidas son distintas
no compiten entre si
y conocerte de nuevo
pa poderte comprobar
las horas que nos faltaron
siempre es muy bueno soñar

Que me abraces.

Un rato después de verte
escribir algún poema
que no sea para llantos
ni para hacernos pelear

ni tampoco de reclamos
pa matar la gran ciudad
sino para reinventarnos
y llevarte al sur de acá

donde las casas son chicas
donde hay pasto natural
donde la vida es más linda
y no hay ná que demostrar

TELÉFONO

2009-09-05T17:47:00.001-07:00

a veces te veo
abrazada en la cama

los dos hablamos
tras hacer el amor

SOBRE VIAJEROS DEL SUR DE INVIERNO

2009-09-01T16:57:00.000-07:00

Desde Santiago a La Unión
se ven los Ríos de la mañana
con las praderas heladas
con el pasto mojado

las carreteras son largas
se necesita vida
pa recorrerla

al caminarla
se puede hablar desde cada lado
tomando mate echado en el suelo
mientras viejos
llevan viejitas
en bicicletas que son carros
por esas calles de historia
neblina y vidas

Los bluses
que indispensables son pa vivir
cuando tocamos en nuestro patio
se ve la granja
y sus graneros
mojados
con tanto llanto que ya viví

los bluses
los que se cantan todas las noches
ya sea en parroquias pueblos fantasmas
hasta en esás bencineras anchas
donde al viajero y a sus guitarras
se les recibe con agua santa

Mirar el cielo con Victor Jara
cantar valseado con la Violeta
saber de historia con Camioneros
Abrir el alma es haciendo dedo

Con los rincones tan a la mano
hay que atreverse a dormir volado
para que el mundo nos acompañe
si la mochila no se te moja
nunca viajaste por tu país
cantando fuerte por la isla grande
por sus caminos tan alargados
la noche oscura y los perros bravos

Ya sea con veinte o con veinte mil
hay tanto mito que no se ha escrito
la hay que vivir si pa contarla

siendo sincero yo me hago honesto
con la conversa se toma el vino
no importa mucho si sea en botella
de vidrio plástico cartoné
la cosa es simple y la vida bella
y si el sol brilla será temprano
los papelillos se guardan sueltos
para que el vuelo sea compartido

Se acaba el tiempo según los tontos
pero los vivos aprovechamos
que los relojes son estirables
para que cuando nuestra hora llegue
si es que los cielos nos recibieran
sea con la guata llena de panes
de mortadelas y llerba mate
y con las manos llenas de heridas
por tanto dedo usado viajando
de tanto cruce que se ha soñado

verdad

2009-08-23T09:47:00.001-07:00

más que poeta soy músico

EN EL FONDO DEL ARTE

2009-08-16T20:22:00.000-07:00

En el fondo del arte
sescónden los asuntos
de llegar al fin de todo
y quedarsen la mitad

en el fondo de tu rostro
se muestra la ruta
que compartimos lejos
por la misma señal

en el fondo e la calle
terminarán tus sueños
y abrirás el ver pararriba
y verrarás los ojos

en el fondo e tus ojos
abiertos directos
en un sendero común
y frente a frente a mi
tu verdad se dilata
y sescapa escalando
con las manos duras
se agarra y con fuerza
tira parriba y
se para estirada
para con calma
hacer uso del termino
estremecer
contra un alma que crece largo y está encendida
y me clava una cuerda floja
de su base a mi historia
y camina a mi rostro
pa tirarse un piquero en mi ojo

Nos estremecemos también ambos
yo me tiro hacia el cielo
y los rayos se lanzan
con aliento agitado al
saltarnos el pecho
en tablón de costillas

y en el fondo
caminamos despacio
porque yo voy paseando
y se fue ella su rumbo
como siempre inconcluso
setesconde en la mente

DE DOLORES A PROVIDENCIA

2009-08-08T18:45:00.000-07:00

Un verso, una estación. Superarlo

es lo que se necesita. Del andén,

desde el mundo alado al subterráneo

las paredes se alargan, en los prados

grises en que nada, es solo una ruta

triste que va rápido hacia el campo

de estrellas en forma de tubo que hubo en él,

rotas y llenas de encanto, sellando

que las cosas terminan, no vas en el metro,

son luces, son llantos, solo eres un túnel

que estira el lamento y que grita

porque lo miran y miran,

durante sueños de tonta especulación;

porque ellos se fueron lejos…

En calles que son diluvios, hojas

caían cuando gritaban, todas

las alarmas gritaban… Nueve minutos.

El grito frente a mi asombro

tomaba sensación,

quebraba prontamente

la ilusión, gritaba su desconsuelo inerte,

impotente esencia de destrucción.

Ríe la gente decente.

Angustia cansancio sobre verdades:

en la torre no había ningún túnel

SOBRE RESTRICCIONES Y CULPAS

2009-07-31T23:25:00.000-07:00

Establecerse es como tener fronteras
llenarse de cordilleras y no poder salir del país
cerrar los ojos y no escuchar al resto
antes de tiempo
desconociendo

Saber nada más y vivir solo eso
enterarse
por la red y abandonarlo

Que cosa más linda
son los ritualsitos
son los sacramentos
¡Y pensar que hay tantos!
Todo un mundo
el gran universo

y mi casa cercada con cactus
si te sales dolerá
en verdá te olvidaremos

Así me cegó la vida
eimpidió el conocer
mi nación familiar me obligó
y llenoé mentiras

NO-ABSOLUTICES-LA-VERDAD

DEJA-DE-CREAR-ÓRDENES

Juanito se metió a la orden de santos
como su madre siempre quiso
pa lo que a él criaron

y así con la weá

tan trágica que es la vida
y la literatura

Tan duro que es frustrarse
vivir solo en la vida

Tan vivo qués OÍR
de los Beatles a tu voz

Tan calmo qués volar

TUPRÁTUM

BLEUS (POR CHILOÉ)

2009-07-31T23:15:00.001-07:00

Ya no le hablo a una mujer
respiro de las hojas verdes
lo sabe la gente y no hacen nada
volando nel sur
Noén la capital
without dollars
Going to Chiloé with
sicodelia volando mi bleus

Al escribir esto mis
ideas se toman mi mente
y la tierravanza con su vida
noun profeta soy
Tomoún pocoe llerba
en el calor
y la oscuridad de
Dalcahue menfría los huesos

Sies que tengo queimitar
a alguien, no seriá Bob Dylan
en mi pais los que tocan guitarr'han
muerto por cantar
pierden sus dedos
y libertad
por martirizarse
Violeta Parra y Victor Jara

2009-07-31T22:57:00.000-07:00

Nada como tener
el pie enyesado y que la pelota
de la cancha e la población los ríos
venga ti
y pararla
de primera
haciéndola
caer y rebotar

Acuarelas

2009-07-22T19:03:00.000-07:00

Bajo el techo celeste manchado
sus algodones se coloreán de abajo arriba
de amarillos clarós naranjos

algo pasó que venián negros

No me quedó otro remedio
que salir pronto a la vereda y
cansar mis llines en la cuneta

El encontrarte besando con otro

en tu ventana
yo en mi portón
es el recuerdo de lo que hicimos
cuando los vinos de ayer anoche
hacen burbujas en mis entrañas
y allí me río
y me recuerdo otra vez

No podriá sentarme en la mesa de madera

La celestura se oscurece
sus algodones se confunden

mi pie derecho está frío
entre la tierra y piedra blanda
y las brasás tan amontonadas

veunas estrellas que hay en el techo.
El tiempo pasa y ni me doy cuenta
pero doy gracias por la neblina
que meá limpiado mis angosturas

ay las estrellas se ven bonitas en el sursito

No hay como el patio y mirar arriba
mezclando el alma que se mescapa e la voz
con los azules del techoscuro

Escritura inconsciente (nada serio)

2009-07-11T10:33:00.000-07:00

oigo una que otra voz
nada serio
viejos de ochentaños que cantan con bombo de fondo
voces de canciones si que hay muchas
las chiquillas se me pasean cerca
haciendo una ronda frente a mis sientes
bailando levantando sus faldas
jugando a la sillita musical
con sus faldas
llenas de flores colores y encrespados flequillos

por eso me levanto de la cama y voy por juguito

que rico el juguito weón, nadie quiere?

y alguien me sigue cantando en el oído
ahora es un argentino un tanto joven
hueón de mierda nomás
no podí ser tan así

y mirándome las pestañas los primos y tíos conversanos de algarrobo y el tabo
lo bueno es que nos queda palorracharse
pa algunos como que queda la cagá

Sobre la aparición en el hombre

2009-07-05T17:26:00.000-07:00

Tratamiento inicial
incorrecto:

el joven
incompreso
con su chaqueta de cuero
con su mirada insolente

más dramaturgia
más Bassanio
(la cita Checsoiriana)
(*Checspiriana)

nunca se acaba la insolencia en la plata
sus putos negocios
(frase borrada)
ay de mi

AY DE MI MENTIROSOS
más mentorosios
(¨¡*Mentirosos)
(*mentirosos)
,a
*más siempre
más de lo mismo
la misma weá
tratan de individualizarse con sus mentiras
en sus tatuajes falsos
tatuense vida
su inclemente vivir es tan falso
que ni se me ocurren imágenes o metáforas
(ahí corregí)
no hay que personificar ni comparar
(ahí también)
nisiquiera hay que acudir a sinecdoques metonimias sinestesias calambures encabalgamientos enumeraciones anáforas (corregido) jitanjáforas artefactos antipoemas dadaísmos creacionismos neobarroquismos
ah.

Creo de todas maneras
que el alcohol
coonociido también (la tilde la puse ahora) como el copeti
no les ayuda en nada chiquillos
solo les trae problemas
solo les trae violencias

ni lo saben usar
igual que la hierba
tampoco saben usarla
papanatas

me voy a acostar tranquilo
(incrrecto
incorrecti
*incorrecto)

*(incorrecti)
*I
*(incorrecto)

hasta que salió la weá de palabra bien escrita

EN FIN
conclusiones
mcu
*mucha errata en el poemario
*muy weones los cabritos esos

las mayúsculas

2009-06-28T23:12:00.000-07:00

DE LAS SIGUIENTES LINEAS
SE DESPRENDE UNA NARRACIÓN
DE PRIMERA HISTORIA

LA MUJER VA CAMINANDO DETRÁS DE SU CUERPO
Y EL HOMBRE LA PERSIGUE LENTAMENTE CON LOS OJOS ALGO CERRADOS

SE OYE EN LOS PARLANTES VECINOS
BITCHES BREW

UN CABALLERO DE PELO CORTO
SACA UN PITO
Y SE LO METE A LA BOCA

ENTRA AL BAÑO
LO PRENDE

CINCO TIGRES PERDIDOS EN SANTIAGO
PASEAN SOLEMNES POR EL FORESTAL
NO LES QUEDA HIERBA

ESTÁN MUY TRISTES

Y LOS PACOS CON SUS CABALLOS
LOS PERSIGUEN

HASTA QUE LOS HACEN CALLAR

EL HOMBRE ENTONCES ABRE UN POCO LOS OJOS
Y ELLA SE AGARRA AL FIN DE SU TALÓN

ESCALA Y SUBE POR LAS ESPALDAS
ABRE LA OREJA Y SE LOGRA METER
RESPIRA HONDO Y FUERTE
EL HOMBRE LE TOMA LA MANO Y ELLA LE PEGA UNA CACHETÁ

LOS TIGRES SE CAGAN DE LA RISA
LOS PECES SIGUEN PESCANDO
EN LA RIVERA DEL MAPOCHO
Y NADIE ESCUCHA SUS PROTESTAS
POR ESA CASA QUE LES QUITARON LOS RATONES DE ROQUEFORT

EL CABALLERO DE PELO CORTO
SIGUE FUMANDO TRANQUILO SENTADO EN AQUEL BALCÓN

LUEGO HUBO CINCO LIBROS MÁS
QUE EXPLICARON LOS CINCO REINOS CORRESPONDIENTES
LA HISTORIA DE LOS CUATRO ANTEPASADOS DE MOCHERRÍ
Y LOS RUMBOS DE SERIAL KILLER
TRAS SUS ROMANCES CON LA MUJER DE PANCHO
DETRÁS DEL ESCURRIDIZO SALÓN DE TÉQUE COMPRÓ MONAMUR

2009-06-28T22:36:00.000-07:00

directamente
el ejercicio de improvisar bajo la nada

sencillamente desprendido y cayendo si es que es necesario en la incurrición de la eterna falta de ortografía.
poniendo puntos o no poniéndolos
lo mismo también
con las comas

con los

espacios

largos
de tiempo

uf!

bu

bu

TUM

tu tat a a ta tam

y nada
rocanrol
dicen que es la vida
rocanrolear, pasear, mirar, sentirse bien

irse a la playa

pero en verdad la cosa tiene más blues que eso
pasear con no se
la ropita tranquilamente de la vida mareándonos
incomprendiendo lo que escribes
pero haciéndote participe de la tierra
quijoteando por la vida
inventándote tus frases
inventándoten tus frases

y tosiendo

claro

cof cof

uh uhjum

y así nada más

me despido
la noche
está muy helada

muy helado dicen por ahí

don Mario canta canciones del bulla
chupa la que cuelga
indio maricón
se escucha en mi pasillo

Pronto es la final de los play offs

Saludos al indio
chupa la que cuelga

Yo no me olvido

2009-06-22T20:04:00.000-07:00

yo no me olvido

de que realmente aprendimos harto

mucho

bastante

o sea

yo aprendí,

no se tú.

Pero tú me enseñaste

(en su momento

hace un par de años ya

el tiempo pasa

como pasa el tiempo)

aprendí a ir al museo

cuantos museos hay en la ciudad

en el centro y las lejanías

para ver el arte

el arte que no apreciaría de no ser por ti

pero aun no te das cuenta

que el arte no esta ahí mierda

el arte está en las calles de tu ciudad que no recorres

que miras de lejos en las ventanas de tu comodidad en la linea cinco

yo pensaba que eras la loca

que se saldría de la vereda para caminar por las avenidas

en la mitad de las avenidas mientras los autos a mil kilómetros se avecinaban a ti

pero no

mientras yo camino los puentes y las autopistas

por las veredas ínfimas en altas horas de la noche

observando sus luces que pasan rápido diciéndome imbécil diciéndome hola

diciéndome que quizás esto pueda ayudar o que quizás sea

solo una luz que pasó y que filo

tu te tomas una piscola y le miras los ojos a un rubio que toma ron caro

y luego te ríes de pura mierda y te bailas un reguetón en la pista

como si nunca hubieses sido la loca

la que miraba los árboles y apreciaba sus colores raros

mientras que las nubes no eran las mismas que ayer adornaron tus ventanales.

cuando nos bañábamos bajo el agua y nos dábamos besos a ojos abiertos

y el compromiso era lo que deciás que solo servía pa molestar

pasaba algo en tus transistores que te dijera no vayas lejos?

pasaba algo en tu biología que te decía aprovecha ahora que no hay después?

ese tiempo fue cuando abrí los ojos hacia las nubes y me asombraron las hojas rojas

que se caían frente a mis ojos que iban parriba solo por ti

no por contemplar ni por que era lindo

y mucho menos por escuchar un mensaje que me pudiese dar Dios

o la mother nature que siempre está conmigo en esta edad

de tarjetas plásticas que pagan los viajes de mis vecinos

mientras yo canto música de violetas y victorjaras en autobuses nuevos pa ir sin pagar

no se que fue lo que te pasó que decidiste ser la sumisa

si ahora que peleando me he dado cuenta que eres la más buena para pelear

para mandar a la mierda lo razonable que yo te digo

solo porque prefieres irte a tu sala a conversar con los que se ríen

abrir la cocina comerte el refri vivir mantecoles saber dulces ricos

si haces eso por intuición por qué no te atreves a salir lejos de tus casitas y

correr fuerte y hacer la rueda por calles solas en la mitad de los edificios del metro UC?

mejor aprovecha que donde estudias hay muchos barrios con casas chicas

y árboles grandes que cuentan gritos de viejos años torturadores

sal a pasearlos sola o con hombres, haz como quieras (porque no importa)

a ver si mirando paredes sucias que están pintadas con verdes viejos y azules nuevos

te vuelves a ver como cuando eras niña y viajabas sola sin darte cuenta

que aquellos tiempos deben volver para que descubras los nuevos viajes y nuevas rutas

tus ojos tristes solo reflejan que tu refugio es una desgracia

estar enclaustrada sin querer nada comprometido a este nuestro mundo

no logra más que ser un milico estudiar pa paco o ser un fascista

PARA POETAS CULIADOS

2009-06-19T13:12:00.000-07:00

Puta que son giles los poetas
por qué chucha hablan así

declamando con vozarrón de imbecil

chupen el pico weón
vayanse a recitar a su mierda
inconscientes culiaos

dejense de hablar como anomalías
y salgan a la calle a ver si hacen algo

los verdaderos hombres les son desconocidos?
poetas culiaos chantas
paren de ser tan excentricos y weones
no sigan buscando hablar la weá más rara

fumense un pito y miren al cielo
y se aprovechan de callar un rato

a ver si oyen alguna mierda
que no sea solo frases culiadas para obtener
un puto puesto en la escalera literaria y
no ser una lacra social calquiera

CHÚPENLA

2009-06-19T13:09:00.000-07:00

.
.
.
.
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.
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.
.
.
.

EnEn la mitad de la
alfombra, nuestros pies
se miran muy bien vestidos
tapados con la cuerina

.
.
.
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.
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.
.
.
.
.
.

2009-06-18T11:23:00.000-07:00

El escritor no tiene
...................que llamar latención
tiene que mandarla a la chucha
así como
CHUPALA
nada más

sencillo.

Desde Valparaíso freedom

2009-06-14T17:10:00.000-07:00

FRIDOM

escribo libremente

y WÁ!

escribo puras WEÁS!

pero nimporta

a ustede le importa?

a mi no.

Desde un rato atrás es que me siento agradecido

de la laif

agradecido de la vida

Un rato más atrás

estaba enojado

lo único que hacía

era enojarme con el puto mundo

la puta vida

que me ha tocado vivir

que me ha tocado morir (leí)

hoy en día la gente

se saca fotos

muchas fotos que nunca podrán tocar

mientras los blusman cantan

“adiós”

una y otra

una y otra vez.

El fútbol

ay si

……………El fútbol…

El fútbol es una salida

hacer goles

GOLES

SON

AMORES dijo un sabio,

Goles son amores

Al igual que las líricas y las letras

Es bueno idealizar

..ppero la mujer idealizada

……que la idea de que a uno

………..lo entierren con su propio blues

que jamás se muera

anónimo

2009-06-12T12:25:00.000-07:00

Hablando puras weás
uno tras otro
segundoy segundo
todos carretiando
así con una luz FLRSHHH
mirando oyendo
hacia los lados
con anteojos oscuros
sin anteojos de sol
muchas gracias de todas formas
ayayay
la vanalidad de estar volado
"pensé que no habías fumado"
frases aquí y allá
y sin mirar mucho el ambiente
está fluyendo la escritura
mirándonos
no
lo pienso
lo digo nomás
sin hablar
tututurú ♫
cantando
con ocarians y hoy no con armónicas
se me quedaron en mi casa
realmente cuanto ha pasado
cinco minutos
cinco segundos?
Esto entonces lo tocaré ayer lo estoy tocando mañana
Tocar instrumentos de viento
preocuparse
y preguntarse
no hay necesidad
es cosa de fluir

¿cómo tan cagón?
¿esa weá fue escribir harto?
de todas formas
Ronaldinho no se hizo en un día
Beckham no nació vendido
¿o si?

ja.
El primer punto marca el desencuentro de
la lírica
la poesía
la sicodelia
la teoría
antipoesía
guitarra y blues
textos
escritura
conciencia
inconciencia
autonomía
finalidad
concentración
terminología
fruncir el ceño
aunque sea con eSe
y continuación
movimiento ondulatorio
swing
vuelo
boleta
volante
maleta
escándalo

el escándalo realmente no es nada
ser chaquetero

serlo

escribir para el blog

anotar recordatorios

ser un juzgador:
analizar

justo que pensaba

2009-05-30T12:41:00.000-07:00

en vos nena

caí muerto

(para todos los borrachos)